Потолок

Потолок

Серый стены больничного коридора, сколько спин их по обтирало; кое-где вспоротый коричневые, как в троллейбусах скамейки; слабые лампы еле-еле выво-дят из полутьмы. Только все ровно – везде серость; она давит-давит, загоняя далеко в подсознание – чтобы не сойти с ума.
– Йон, – обращаюсь к пустому месту рядом, почему здесь белые потолки, – под-нимаю голову, чтобы увидеть предмет разговора, – почему не красные, зеленые, оранжевые? Они былей, стерильные, невинные; как будто если кто-то умрет, то они ни причем.
– У нас дома был белый потолок. Я ставил проектор и смотрел вместе с братом диафильмы, было Прикольно. Представь, лежишь на спине, руки под голову, и смотришь, как на небо, – говорит Йон, только я его не вижу. Он рядом, он сущест-вует – я же не сошла с ума.
– То было дома, – закусываю губу, – а это здесь. Ну, чего же они тянут? Знаю этих врачей, как что не так, они начинают тянуть! Знаю-знаю, что-то точно не так! Господи, помоги ей, пожалуйста.
– Успокойся ты! – одергивает меня Йон. Нет, это я что ли нервничаю?! – Вон доктор идет.
– Вы мать? – спросил «белый халат», кивнув на дверь.
– Да говорите уже. Что? Как, нормально?
– Все нормально, – говорит спокойно, а у меня аж гора с плеч. – У нее родились мальчики, тройня.
У меня совсем от сердца отлегло: – Йон, слышал, я стала бабушкой. У меня трое внуков, – с гордостью произнесла я, но Йон уже исчез.
 Я расслабилась – эйфория.