Художник

Сюрреализм: Художник.

Зеленые волны накатываются на берег, рассыпаясь белой шипящей пеной; по-том уходят назад, загребая маленькие камушки, чтобы вернуться. Отдыхающие еще не купаются – рано; и море резвится вовсю. Бетонно-каменные волнорезы, мокрые и скользкие от брызг, похожи на жилистые пальцы старухи, цепляющиеся за по-следние часы жизни. Прислонившись спиной к волнорезу, Художник ни рисовал, ни писал; он творил. Кисть, как бы продолжение его руки, наносила резкие, размаши-стые мазки. Густая краска толстым слоем укрывала холст. Одни сказали бы, что он обезумел; но Он, слепец, отстраненно смотрел на мир, а его душа горела, пожирая Художника изнутри.
Когда солнце было в зените, отдыхающие заполонили пляж. Начало сильно при-пекать; Художник расстегнул рубашку и вернулся к работе. Размазал лопаткой бе-лила, когда ему на плечо легла чья-то тень; Он не заметил. Потом чей-то вопрос:
– Скажите, а сколько это стоит? – услышал он старушечий голос.
Художник обернулся. Представил, что высокая фигура в черном плаще нависла над ним; лица не было видно, лишь костлявая рука тянулась к картине; Его карти-не.
– Это не продается, – протер Художник рукой глаза.
Старушка в широкой шляпе и цветастом купальнике, чмокнув губами, отверну-лась – пошла прочь. Тень осталась.
Уже наступил вечер; и солнце, спрятавшись за облака, окрасило их розоватым блеском. Народу стало меньше; Тень осталась на месте, разве что чуть удлинилась. Художник обернулся, чувствуя на себе чей-то взгляд.
– И как тебе? – спросил Художник, складывая кисточки.
– Я что-то вижу, что-то непонятное. И когда, кажется, что я уже начинаю по-нимать, все пропадает, почему? – сказал маленький мальчик.
– Ты ищешь связи в картине, а их нет. Попробуй смотреть по-другому, – Ху-дожник закрыл тюбик с краской.
Малыш снял очки и удивленно взглянул на картину. На ней плескалось такое живое, настоящее море; мальчик снова надел очки – те же грубые мазки, сливаю-щиеся в сплошное аквамариновое, зеленое месиво.
– Да, вы волшебник прям! Как вы это делаете?
– Все мы волшебники! Мы рисуем как чувствуем, а видим что ощущаем! – ус-мехнулся Художник. – На, держи! – он протянул малышу холст.