лужа

На улице ночь. Секундная стрелка отчитывает последние минуты лета. Осталось совсем чуть-чуть до моего отъезда. Он крепко сжимает мою руку в своей ладони. Он старше меня, он сильнее меня, он любит меня. А я в свои 17-ть глупо смотрю на лужу, в которой отражается казенный свет уличного фонаря, пытаясь запомнить этот момент.

Я не спеша поднимаюсь по лестнице. Внутри все клокочет и бурлит - слишком много эмоций. Шаг - и вот целый месяц позади, еще шаг - и прошел год. Так, мне нужен четвертый этаж, дверь номер 35, та что по центру. Дзинь - и электрический звонок эхом разноситься по подъезду. Дзинь-дзинь. Раз, два, три… и эй!!!!! Я еще не успела прижаться ухом к двери.
Предательски-резкий лязг дверного засова и его безумно счастливый голос:
- Как быстро ты добралась!!!! Заходи!!!!!

Я не спеша поднимаюсь по лестнице. Внутри все клокочет и бурлит- слишком много эмоций. Шаг - и один год уже остался позади, еще шаг - и целое десятилетие за плечами. Но я все еще помню, что мне нужен четвертый этаж, дверь номер 35, та что по центру. Дзинь - и электрический звонок эхом отзывается по всему подъезду. Дзинь-дзинь. Раз, два, три, четыре, пять, - я прижимаюсь ухом к двери. И я слышу как кашляет немощная старушка из-за двери номер 34. "ну куда-ты опять пошла, да сделай же ты радио потише", - ворчит мужской шепот из-за двери номер 36. И, о Боже, я слышу даже как скрипят половицы из-за двери номер 30, той что на несколько этажей ниже. Кажется уже весь подъезд знает, что я вернулась к нему и прильнув ушами к дверным замкам ждет развязки сюжета.
А я все отсчитываю про себя: раз, два, три, четыре, пять. Пять шагов. Предательски-резкий лязг дверного засова и его уставший голос:
- Зачем ты пришла? Не,…...Уходи, не-ее…. Уходи, уходи…не-нее. Не уходи!!!!!!

Я не спеша поднимаюсь по лестнице. Шаг - и одна ступенька осталась позади, еще шаг - и вот уже новый пролет. Четвертый этаж, дверь номер 35, та что по центру. Дзинь - и электрический звонок эхом отзывается по всему подъезду. Дзинь-дзинь. Дзинь-дзинь-дзинь. Дзии-ииииии-инь-дзинь.
Я прижимаюсь ухом к двери: но все тщетно - внутри лишь предатель - тишина. И не малейшего запаха жизни. И лишь потертый временем клочок бумажки с моим корявым почерком: "что я мол была проездом у твоей двери, и я была бы очень рада пообщаться, но увы, мой телефон опять сменился, позвони", - стыдливо торчит из-под двери…. И только отражение этой бумажки, я - 17-летняя, вижу в луже, когда пытаюсь запомнить этот момент.