Прогулка

Как-то вечером, сидя в полной тишине и в компании с одиночеством, мне пришла в голову идея прогуляться, но... Было уже слишком поздно, чтобы куда-то идти. Ночь. Она не любит принимать новых людей, ведь по ее дому и так уже бродит много людей. Очень жаль, а ведь мне всегда хотелось выйти вечером из дома, закрыть за собой дверь, услышав ее прощальный отклик в замочной скважине. Нажать кнопку лифта. Спуститься вниз. Пройтись спокойным медленным шагом до автобусной остановки и, сев в маршрутку, приехать в Москву. Зайти в метро купить билет всего на две поездки, ведь я всегда стараюсь брать все впрок. Сесть на первый же поезд в сторону центра и выйти на абсолютно произвольной остановке. Поднявшись на поверхность почувствовать дуновение ветра, который старается изучить новую для него фигуру. Хотя ему не впервой сталкиваться с новыми людьми... Еще бы. За день он знакомится с сотнями, а может быть и тысячами новых костюмов, шляп, сумок и всей прочей ерунды, которую мы на себя навешали за годы прогресса... Странно звучит, но мне хочется почувствовать неуверенность в том, куда я иду, да и вообще, где я. Зачем все это? Ведь каждый, сталкиваясь с новыми улицами, переулками, домами мы начинаем их запоминать и постепенно привыкаем, окружая себя лабиринтами памяти, бродя каждый день по уже изученным маршрутам и редко выбираем, хотя... Человек редко что-то выбирает. Скорее ему приходится изменять привычному. А это чувство с очень обидчивым характером. Когда про него забывают, оно это запоминает, и вот уже на тысячу раз пройденной вами тропинке, по которой вы идете, не обращая внимания под ноги, появляется маленький камешек, наступив на который вы чувствуете дискомфорт. Вам не приятно. Только не вините дворника. Он тут не причем. Просто однажды вы изменили своему привычному маршруту. А у него очень обидчивый характер... Пройдя немного и свернув во дворы, мне бы хотелось посидеть немного на лавочке, подняв голову к небу и посмотреть на то, как золотая звезда выделила светом красоту крон деревьев, услышать пение птиц... Встав с лавочки пойти дальше. И пусть привычный маршрут остался далеко позади. Иногда даже ему хочется отдохнуть от своего постоянного посетителя...На город уже будет опускаться ночь, а я все брожу по лабиринту его улиц, доверяя своим чувством, словно нити Ариадны. Подобно ей, они укажут мне верный путь. В кармане зазвонит телефон... Она... Скажет, что скучает, и хотела бы меня увидеть. Хорошо. Где встретимся? Я не знаю, прости. Где я? В Москве. Понимаю, что это очень не точный ответ, но... гудки. Еще один букет из мертвых цветов, которые были принесены такому великому и всепоглощающему чувству, как любовь. А ведь среди этих бутонов наверняка тоже есть те, которые когда-то любили друг - друга. Может быть, тут даже есть семьи. Все в жертву любви. Да. Я не люблю дарить срезанные цветы. Она это знает. Еще один ветер. Пытается сдуть меня с ног. Видимо я ему чем-то не понравился. Ну, конечно же... Я нарушил его уединение. Мысленно извиняясь, стараюсь как можно быстрее покинуть его жилище, выйдя на оживленную улиц. Повсюду спешащие домой люди, которые допоздна засиделись на своей работе. Идут в компании своих привычных маршрутов. Довольные. Всегда приятно возвращаться домой. И не важно, каким был твой день. Одна мысль о том, что ты идешь туда, где тебя ждут, уже согревает душу. *Давайте быстрее, кричу я им мысленно, - не заставляйте себя ждать!* Зайдя в супермаркет, я неторопясь прохожу вдоль рядов с продуктами. Что я ищу? Не знаю. Чего мне хочется? Просто чего-нибудь поесть. Хлеб, немного уже нарезанной колбасы и воды. Идеальный ужин, не правда ли? Мне нравится. Свежая булка аппетитно хрустит во рту, заставляя укусить снова... Великолепное ощущение. Возможно, ради этого как раз и стоит жить. Перекусив, я отправляюсь дальше. Люди, машины, светофоры, дорожные указатели, подземные переходы. В одном из них пожилой человек играет на аккордеоне. Красивая и очень старая мелодия. Очень знакомая, но вспомнить, как она называется и где я ее слышал не получается. Жаль. Постояв немного бросаю ему монету и иду дальше. Снова режет слух звук машинного клаксона. Поворачиваю голову. Пробка. Ну, конечно же. Одно из *достижений* мирового прогресса. Автомобильная пробка. Место, где человек проводит несколько десятков минут ежедневно. За это время рождаются и умирают, возможно, сотни людей, но кто сейчас об этом задумывается? Все просто хотят попасть к себе домой. Возможно, я бы так и бродил всю ночь, встречая новые дома, которые провожали меня отблеском своих спящих окон, луна бы все так же наблюдала за мной, обсуждая мое путешествие со звездами. Сплетница... Но. Всему приходит конец. На моем пути появляется станция метро. Как называется? Не знаю. Мне не интересно ее имя. В глаза бросаются часы. Почти шесть. Сколько же я ходил? Не помню. Я не посмотрел на часы, когда выходил из дома. Спал? Кажется да. В одном из дворов я присел и, закрыв глаза, подремал, как мне тогда казалось не долго. Ход моих мыслей нарушает звонок раздраженного телефона. Снова она. Говорит, что волнуется. Все хорошо. Опять этот вопрос о моем местонахождении. Тот же ответ. Называет меня странным и глупым человеком. Просит приехать к ней. Ждет. И вот я снова иду вперед, только на этот раз зная свой маршрут, ведь я иду к ней...