По дороге домой. черновик

 И вот ты едешь домой. Может ты там не был час, два, день, неделю, месяц, год, но сколько бы ты не был дома, тебе все равно кажется, что прошла целая вечность. Ты стоишь на остановке в надежде, что сейчас приедет автобус и увезет тебя в столь дорогое и милое твоему сердцу, но потерянное твоей памятью, место. Ты опускаешь руки в карман в надежде найти хоть какие то деньги.
 Деньги! Что такое деньги? Мы называем их самым большим злом. Мы ненавидим деньги. Но когда их нет нам плохо. Мы ненавидим деньги, но стережем их как дитя. Мы тратим жизнь зарабатывая деньги. Задумываемся и говорим себе, что нам много не надо. Мы получаем это «не много», но понимаем что нам этого мало. Еще бы немножко. Еще бы чуть чуть! И еще, и еще, и еще... И вот ты уже старик или старушка и у тебя за плечами миллионы этого «немножко». Ты вспоминаешь свою жизнь и до тебя, цепляясь за все, что только можно доходит мысль, что всю свою жизнь ты рвался к этому немножко. Но пока ты бежал к своей цели, ты пропусти почти целую жизнь. И вот ты сидишь в саду или в кресле, окруженный своим немножко, мечтая купить на него хоть какие-нибудь воспоминания. И ты находишь ответ на единственный вопрос интересовавший тебя. А ответ прост: цена денег- всего навсего твоя жизнь! Не слишком ли большая цена?
 Ты опустил руки в карманы. Достал все что в них лежало: мятая пачка с последней сигаретой, ключи, последняя жевачка, старые чеки и один, всего один последний рубль. И тебя не вольно посещает мысль, что сегодня у тебя все последнее и все в последний раз. Ты смотришь в сторону своего дома. До него тебе всего полчаса ходьбы. Но ты пытаешься убедить себя что совершенно не помнишь как туда идти. Память с тобой спорит. Ты стоишь на своем.
 Память! Что такое память? Ты запоминаем свои номера телефонов и еще пару десятков номеров каких то людей. Ты помнишь цифры, а имена забыл. И эти цифры все время крутятся у тебя в голове, не давая тебе спокойно спать, есть, жить... Ты чаще запоминаешь ненавистные тебе моменты, а моменты где ты был счастлив, почему то отходят на второй план. Память- это хороший ящик для сбора всякого хлама. Что мы помним? Хлам: цены, числа, названия, формулы, даты,слова, очень много слов, чьи то высказывания, ненужную информацию услышанную по радио, телевидению, на улице, прочитанную в книгах, журнала, газетах. Ты точно можешь сказать, что ты делал вчера. Но ты не помнишь свои первые шаги, первый вдох, первую улыбку и много того, что у тебя было в первый раз. И ты не контролируешь свою память. Она отказывает тебе в самый как тебе кажется момент. Ты идешь по улице, а на встречу тебе идет знакомое, но давно забытое лицо. И оно здоровается с тобой, ты напрягаешь свою память, но безуспешно. И ты разговариваешь с этим лицом 5-10 минут, не имея ни малейшего представления о том с кем ты говоришь. И еще очень долго это лицо не будет давать тебе покоя. А тогда зачем она нужна эта память?
 Ты выходишь на дорогу. Поднимаешь руку и начинаешь ловить попутку. Ты помнишь, что сюда ты ехал тоже на машине. Но тогда ты ехал куда то, куда то далеко... И скорей всего ты не ехал куда то, а уезжал от куда то. Ты уезжал от туда куда сейчас рвешь с таким нетерпением. Ты думаешь, что вот сейчас остановиться какой нибудь водитель и приветливо согласиться тебя подвезти и через пару минут ты уже будешь стоять на пороге своей квартиры.
 Квартира. Что такое квартира? Многие скажут, что это помещение 4мя стенами парой окон и дверью. А кто то скажет, что моя квартира это моя крепость, моя цитадель. Она имеет свой номер- свое имя. Квартир очень много. Хозяева их меняются. Когда они въезжают первой они впускают кошку, а может хомячка или еще какую нибудь живность. Люди живут в своих квартирах с каким нибудь номером. Потом они находят другую квартиру с другим номером. Уезжая из старой квартиры они плачут, вспоминают все что пережили в ней. А через некоторое время сюда въедут другие люди. А самой квартире всеравно! Она так и останется помещением с 4 стенами, парой окон и дверью.
И вот останавливается машина, но водитель не кажеться таким уж приветливым. Он уехал, а ты остался. И так от тебя уехало 2,3,6,10,20 машин. Перед тобой тормозит разбитая грустная шестерка. Ты садишься в машину и закуриваешь последнюю сигарету. И вот ты на месте. Ты стоишь на остановке. Мимо проносится мальчик на велосипеде и случайно сбивает тебя с ног. Из кормана выпадают ключи. Ты их подбираешь и вновь вытаскиваешь все из корманов и выкидываешь все, что там осталось последнюю жвачку, кучу старых чеков и последний рубль как бы освобождая себя от лишнего груза, и идешь домой. Достаешь ключи открываешь дверь. Ты чувствуешь родное тепло, родной запах, родные звуки. Но тебя что то тревожит. Ты напуган. Ты заходишь по очереди в каждую дверь. И вот последняя дверь. Тебе незачем открывать ее, ты и так знаешь кто там и что происходит. Ты уходишь. Убегаешь. Останавливаешься. Ты видишь свет. Свет машины. Тело тебя не слушается. Вот она- твоя последняя секунда. Твое последнее слово. Последний вздох. Последняя мысль. О чем ты подумаешь?