Коктейль

Я иду по улице… Одна и бесцельно… В последнее время люблю так прогуливаться по городу и забредать в тихие уютные кофейни с дурманящим ароматом шоколадно-терпкого напитка…
В очередной раз открываю тяжелую дверь подобного заведения. Для кого они такие неподъёмные? Сразу понятно: автор проекта здесь – далеко не женщина. Они планируют, чтобы сюда впархивали воздушные дамы с ароматным диоровским шлейфом в обнимку с кем-то, отдаленно напоминающим мужчину, а при ближайшем рассмотрении оказывающимся туго набитым кошельком с пальцами, предназначенными для неподдельно блестящих печаток…
А если у меня такого «счастия» в жизни не наблюдается? Что тогда?
Ладно… Я сильная.
Захожу. Сажусь за столик и начинаю философствовать о ней… О Любви, в смысле… Потом оглядываю посетителей и тупо натыкаюсь на девочку с отсутствующей улыбкой…
А она сейчас тоже думает о Любви… Наверное…
У девочки в наличии также два небесных глаза. Каждый размером с целый мир. И пальцы… Длинно-нежно-беззащитные… Кто ей, интересно, двери открывал?
К ней подходит официант. Она не замечает. А я замечаю, что мы с ней чем-то похожи…
От делать нечего он идёт ко мне. Почти мальчик. Чуть старше меня, неопытный такой… Запинается, спрашивает, то и дело сбиваясь с мысли: «Уже заказали выбор уже?» - «Что?» - «Извините, уже выбрали, что заказывать будете?» - «Да…, - посмотрев на молодость девочки с молочно-упругой кожей, - кокосовый коктейль… За тринадцатый столик» - «За тринадцатый?»
Официант-почти-что-мальчик удивленно поднимает ресницы в сторону обладательницы самой загадочной улыбки и, не дождавшись ответа, удаляется.
Я сижу и скоблю ногтем бамбук стола… Отсюда отчетливо видно всё заведение как на ладони. И отлично слышно. Всё.
Мальчик подходит к ней и подает коктейль. Она улыбается. Произносит сладчайшим голосом сквозь белоснежные 32 жемчужины: «От кого это?» - «Мне ничего не сказали… Наверное, говорить нельзя. Не принято у нас» - «Ясно…»
И, обхватив мальчика за шею, пугает меня… Нет!!! Не делай с ним ничего!...
… Она просто что-то шепчет ему на ухо… Потом говорит ему: «За третий».
Я поворачиваюсь. Резко. Мой столик - №8. Так…
Смотрю на неё с потерянным видом. Вдруг… По плечу.. Сзади… Пальцы… Нет, не её…
- Вам просили передать «спасибо»…
И ставит на теплый бамбук высокий стакан с мятным коктейлем. Моим любимым.
- Скажи, что она метко попала. Точно в цель.
Уходит. Жду. Его камбекинг:
- Она ничего не просила передать?
- Нет… Ну… хотя, она говорит...
- Что?
- Это, конечно, не так…
- Так и говорит? Что-то я недопонимаю…
- «Мы уже пацана загоняли!»
- Иди, отдохни… Больше беспокоить не будем…
- И… что? Всё? Вот так просто, да?
Он опять не получил ответа.
Я встаю и, не осознавая своих действий, иду к девочке.
Сажусь. Ни слова. Двигаюсь ближе. И на последнем вдохе через трубочку осознаю, что немного путаю привычную молочную мяту с непривычно-нежными губами.