Музыка...

Мне нравится голос похожий на истерический смех___
и битые стёкла,вылетающие из оправы солнцезащитных очков___
_Они действительно защищают его от цветных взглядов наших глаз.
Это музыка высоковольтных проводов, бегущего по ним тока,
музыка срывающихся с карнизов ошмётков пожелтевшей грязи,
пыли на разогретых шпалах и оптечатков подошв на засаленых ступенях миров.
Она будет вечной__
_и такой же иллюзорной,
долгоиграющей пластинкой длиною в жизнь__
Никто не заметит её мелодичного присутствия за каждой неповоротливой спиной.
А у Меня она перед глазами.
Похожая на утреннюю росу и железным запахом_
_она неповторима, но в то же время расписана на аккорды
пенопластовых конструкций__
и оранжевого блика на роговицах заката__
Даже летящая по ветру птица слышит эти оркестры под своими крылами.
Это "музыка волн,музыка ветра", музыка сорванных глоток.
Подвальных помещений и консерваторий__
_Она сопровождает любую мысль,любую запись...
В кромешной тишине и под толстослойным одеялом,
в каждом шорохе и скрипе лязгания зубов - повсюду слышны её оттенки.
Даже между этих строк Ты слышишь Музыку.
Она не выходит из головы.
Мотив обретает новые обороты день за днём,
секундой в секунду__
__ей нельзя приесться или выключить__
даже отрезав уши и проткнув внутрь булавками__
Лишь потому,что Тебе она нравится,
даже если Ты это отрицаешь.
Она нарастает и сбавляет темпы даже во время Сна.
Она - есть то самое Бессознательное в мере Подсознательного.