Математика

- Мне не смешно.
- Видишь ли у тебя положение близкое к отчислению и я не знаю как лично ты будешь исправлять это. Как показала практика нет смысла вызывать родителей, как ты сказал “это моя работа и свои проблемы я решаю сам”. И вот мне интересно, стоя здесь в неурочное время, когда остальные ребята вовсю уже резвятся среди желтых листьев, а факт твоего пребывания в стенах школы зависит от меня, что ты предпримешь?
- А собственно говоря ничего. Потому что и вас и этой затхлой комнатушки нет… Вы лишь ошибка, случайная и нелепая ошибка матушки вселенной. Алгебра-это вымысел ее нет! Есть то..
- Алгебра есть, на ней строится все, включая такого упрямца как ты.
- Это вздор я человек и значит стою выше логики, а тем более какой-то алгебры.
На секунду тень неуверенности скользнула по лицу учителя математики но он, а точнее она подвела итог.
- Как бы то не было есть факт. Сейчас я дам тебе чистый лист, сборник задач для 9-ого класса и добрых сорок минут. А там решай как хочешь, мести улицу знаешь тоже дело.
Мальчик пристально всматривался в глаза учителя, будто выискивая хоть какую-нибудь часть здравого рассудка, часть того что не забито правилами и ненужными условностями без которых человечество не может существовать и по сей день. Холодные серые глаза и пустота… Он вдруг представил жизнь этой скучной и неинтересной женщины. Вероятно она сидела за этими же задрипанными партами без устали зубря алгебраические понятия, формулы и прочую чепуху, изредка отвлекаясь на парочку сверстников, воркующих друг другу всякие глупости или может на веснушестого мальчика… Каждый день она приходила домой, закрывалась в комнате и смотрела в окно. Смотрела на время, несущееся диким зверем для одних, и на время служившее всего лишь поводом существовать на этой планете-она была среди них. Ее сердце замирает, 2:00p.m., Иллмарс идет по своему излюбленному маршруту как раз напротив окон ее квартиры, напевает веселенький мотивчик в духе “Rolling Stones”, обдумывая как лучше пригласить Британи Верчайл на выпускной бал.
Как всегда проводив взглядом белокурого паренька в кожаной куртке она идет на кухню готовить обед отцу, и так каждый день…
Мальчик, которому святило отчисление перевел уставший взгляд с глаз учителя на наручные часы, глубоко вздохнул и сел за последнюю парту. Пожевав кончик карандаша он принялся писать.
 День клонился к вечеру, становилось прохладнее и только теплые лучи осеннего солнца согревали прохожих, спешащих с работы к своим семьям. Кто-то бросал усталый взгляд на общеобразовательную школу №98 и не мог поверить своим глазам. Перед окнами второго этажа казалось реальность утратила свои скучные черты, воздух колебался электрическими волнами пульсируя подобно сердцу. И те прохожие кто не стали винить в происходящем свою психику и плохое зрение еще больше прибавляя шагу, заметили как пелена времени разрывается и смыкается выискивая нужную ошибку.
Мисс “Имя в доработке” смерила двоечника оценивающим взглядом типичного учителя и облокотившись об учительский стол принялась обдумывать произошедшее. Вроде бы слова не тронули ее, не тронул и этот пронизывающий взгляд 14-его тунеядца, но что-то беспокоило и тревожило женщину. “Ветер перемен..”- слова старенькой песни всплыли у нее в голове.
- Готоово! – протянул мальчуган, уcтало потягиваясь.
Он лучезарно улыбнулся в сторону окна, перевел взгляд на доску и ушел как будто в кабинете находился только он один.
Из коридора раздавалось шарканье кед, эхом раздающееся по всему корпусу и “привет из далеких 80-ых” песню в которой пелось о странном ветре перемен.
Учитель устало размяла руки и очень медленно подошла к исписанному листу. Буквы на нем плясали беспорядочным хороводом, проглядывали формулы, чертежи.
С первых строк крик поступил к горлу. С прижатой ко рту ладошкой она бегала не верящим взглядом по листу, иногда прищуриваясь, иногда наоборот выкатывая глаза из орбит, не веря в написанное. “Невозможно ”. Она разрыдалась, смяв листок конвульсивно повалилась на парту, рыдания сотрясали дряблые плечи старухи, когда-то простого учителя алгебры. Настенные часы остановились, на самом же деле они двигались, но только очень быстро.
Из коридора доносились слова песни : “Но все в твоих руках крошка ”.
Осталось всего пара ключевых формул и ответ, но время беспощадно неслось, забирая с собой жизнь учителя. Растения на подоконнике ссыхались как ее тело, а земля в горшках покрывалась трещинами, что делала и кожа на руках, лице. Луна настырно неслась за неугомонным Солнцем, изредка заслоняемая проносящимися обрывками облаков, ежесекундно свергающих себя в дождь, чтобы затем испарившись продолжить свой ход над хаосом времени.
Смерть не забрала с собой женщину. НЕТ. Потому что она успела разобрать работу до последней точки, затем наступила темнота.
 Что-то шершаво - влажное коснулось и поползло вверх по щеке – “Я мертва” – подумала Мартина и завизжав спугнула любвиабильного кота, а вместе с ним и остатки сна.
Она оглядела свою комнату. Битлы все также приветливо улыбались со стенки и их ни чуть не смущало обилие губной помады в виде поцелуев, кровать застелена. Все в норме и одновременно что-то было не так. Невероятная тишина. И вдруг по радио зазвучала песня “Ветер перемен”, Мартина очнулась и вспомнила, что уже 13:45 p.m., а обед еще не готов и, что через пятнадцать минут ей непременно нужно исправить свое будущее.