Родня

 У почтовой стойки, уже около часа, переминается с ноги на ногу серьезного вида мужчина. Все как полагается: за сорок, залысины, брови к переносице, добротный костюм. Сосредоточенно грызя казенную ручку, свободной рукой он перебирает несколько марок, чистые конверты и бумагу формата А4. «А что, если написать бабке в Рязань?.. Или отцу?.. Бабка - старая сварливая мымра… ей давно никто не пишет… Отец будет рад хоть паре слов… Можно так: «Ну здравствуй, Отец! Прости, что не писал так долго..» или нет! «Здравствуй, Отец! Вот наконец я…»
«Ма-ла-дой че-ла-век! – с ударением на каждый слог, грянуло откуда-то из под стойки – Мы уже десять минут, как закрыты!!! Приходите завтра…»
Растерянным движением он отправляет в мусор всю свою макулатуру, поднимает воротник пальто и выходит на улицу. Он никогда не знал своей бабушки, да и отец его давным-давно умер, дома его ждет разве что яичница, которая обязательно подгорит, и невнятное бормотание телевизора. Вот, собственно, и все!