Скрипач

Темно-алое небо то зажигалось запоздалыми лучами заката, то неожиданно гасло…
Словно сотни мечей, свет пронзал розовые тряпичные тучи…
В твоих руках – скрипка…
Стальная скрипка в руках бессмертного скрипача…
Когда ты касался первой струны – плакало небо, чистыми синими слезами-фиалками.

И ты играл тоску…

Когда касался второй – тускнел светоч дня, превращаясь в луну… Небо преображалось в бархатно-лазурное.

И ты играл печаль…

Ты коснулся третьей… И море, отражая, загорелось, зажглось… Где-то за холмами рождался костер из зажженной солнцем радости.

И ты играл мечту…

И музыка разливалась ночными ручьями по земле… Расползалась по ветвям, словно ночь, неизменно берущая у мира свое…Разносилась на спинах проказников-ветров…
Она жила…

Доносясь до людей, музыка менялась…
Для каждого становилась она другой…

Одному – помогала решить…
Другому – придумать…
Третьему – жить…
Четвертому – понять…
Пятому – успеть…
Шестому – умереть…

И каждый из них упивался этими звуками, не пытаясь понять, разузнать, определить, проверить…

Может, это единственное, что осталось у мира чистого – твоя музыка…
Будь с нами вечно, нам все равно, во что верить…
Стальная скрипка в руках бессмертного скрипача…

04.07.07