Записки офисной ведьмы, ч. 5

... Утром приползаю на работу на автомате, но уже в порядке. Настроение правда странное – на двери подъезда замечаю свеженький, отвратительно воняющий краской лозунг лозунг
РАДОСТЬ ЧЕРЕЗ СИЛУ
и все- тот же черно-красный значок. Патриоты не дремали, пока я прохлаждалась.
В окнах нового офиса невнятное полыхание - что-то мы сегодня празднуем. Северное сияние во весь двор. До Вальпургиевой ночи еще рано. Несутся пьяные истерические выкрики:
-Клиент всегда прав! Всегда прав! Всегда! Вегда! Всегда!
-За открытие нового сектора!
-За менеджерский состав!
-Всегда прав! Всегда! Всегда!, - голос захлебывается рыданьями. Так и есть - открытие нового отдела празднуют...
Недовольно морщусь - у меня утро, а у них - ночь и праздник. Ррры. В почте пусто. Томасу я вчера так и не ответила. Рабочие новости мертвы и унылы:

 "Внимание, всем покинуть стотридцатый и стотридцатьпервый этажи, с 15.00 до 17.00 там будет производится профилактическая чистка пространства и времени. Будет наблюдаться временное искажение геометрии и смещение чакр, во избежание негативных последствий всем нематериальным сотрудникам не рекомендуется подниматься выше двадцатого этажа, материальным - выше двадцать третьего в течение ближайшего часа".

 "Внимание, следите за дисциплиной! Временным сотрудникам напоминаем - боевая трансформация во время разговора с клиентом категорически запрещена. Сотрудникам экспертной группы напоминаем - вчера произошла блокировка трех миллионов номеров нашего крупнейшего корпоративного клиента ЗАО Шамбала 33. Всю информацию по блокировкам и счетам предоставлять только контактному лицу Унгерну фон Штернбергу Роману Федоровичу и только по паролю "Унгерн". Удачного рабочего дня!".

Разумеется, первым делом мне звонит Шамбала. Нетрезвым голосом:
-Девушка... ык... Ы?
-Добрый день, что вы хотели уточнить?
-Ык... День? Калиюга на дворе... Ночь опускается на город... ик… так я чего хотел? палантир чего-то... колеса сансары в нем нету больше...духов не слышу!
-Пароль готовы назвать?
-Парооооль?! ик... ну этот... Авалакитешвара? не.... Сахарсрара? не... Далай-лама?... ик. Давайте я вам лучше ИНН и юридический адрес? Ну или там отпечаток ауры.. ик.. пойдет?
-Мы предоставляем информацию только по паролю. Такова Воля высокого Контактного Лица, которое соизволило заключить договор с нашей компанией.
Отмазываюсь официальшиной, на шамбальцев это действует. А что мне еще делать-то? Права не имею ничего говорить, пока пароль не припомнит.
На этого не действует..
-Ик... Но Колеса-то нет? И что мне делать? У меня между прочим… ик... деловые переговоры! Сделка горит!
-Обращайтесь к контактному лицу!.
-Девушка... ик... я и есть контактное лицо!
-Назовитесь, пожалуйста.
-Ик... Унгерн. Барон.
-Пароль назовете?
-Ик... Унгерн я!
Несколько секунд тупо думаю - сойдет это за называние пароля или нет. Вижу по параллельной линии кто-то рвется, соединяюсь. Холодный голос:
-С вами говорит барон Унгерн... Да, Роман Федорович. Пароль Унгерн. Что с моими номерами?
Минуту, - говорю я, ловя третью линию. На которой голос старческий и скрипучий:
-С вами говорит Унгерн... да, да, барон, черный, тот самый. Пароль одноименный...
Приподнимаюсь и окидываю взглядом зал - на всех экранах одна и та же карточка Шамбалы...
Начинаю непроизвольно хихикать и завешиваю всех трех Унгернов слушать какие-то африканские ритуальные барабаны, которые звучат в новом офисе вместо привычного Полета Валькирий. (До этого звучал древнерусский хит: "Белые розы", а еще до этого - что-то такое тау-китянское, от которого даже у нас болели зубы). Лезу в почту, и на меня валится грозное сообщение от начальства:
"СРОЧНО: Не предоставлять никакой информации баронам Унгернам до выяснения обстоятельств и дальнейших распоряжений!».
Возвращаюсь к первому Унгерну:
-К сожалению, сейчас мы не можем предоставить информацию....
- Ик... Почему?
Притворяюсь автоответчиком. Я-то откуда знаю – почему?
- К сожалению, мы сейчас не можем предоставить...
- Не, я не понял... Почему? Щас я на вашу... ик... нашлю... (следует какая-то телега, в которой я с большим трудом опознаю кусок алмазной сутры почему-то по-болгарски…)
 И ведь пытается наслать - защитный артефакт на экране начинает мигать красным.
- К сожалению. - говорю я веско. - В настоящее время.
 Артефат зашкаливает, но держится намертво. Мы привычные, нас магией не возьмешь.
- Мы не можем. Предоставить. Вам. Эту. Информацию.
- ИК!, - яростно произносит Унгерн и срывается. Со вздохом переключаюсь к следующему.
-К сожалению, в настоящее время мы не можем предоставить вам эту информацию...
- (холодно)Девушка, соединение с вашим начальством, будьте добры.
- К сожалению, в настоящий момент у нас нет такой возможности.
- (таким же ровным тоном как и я) Девушка, назовите, пожалуйста, ваш личный номер, код, или что там у вас?. Дело в том, что это последний день вашей работы в этой компании.
 - Мой операторский номер 2212. К сожалению, вам придется перезвонить позже, для того, чтобы мы могли предоставить вам информацию.
 Минутный поединок воль, воздух тонко звенит и покрывается мелкими трещинками. Унгерн проигрывает, ибо за мной сила корпорации.
 - Девушка. С вас кожу никогда не снимали?
Все. Он сдался.
- Операторы не отвечают на личные вопросы, - сообщаю я, - Итак, к сожалению, мы не можем предоставить информации...
 Второй Унгерн рушится в бездну, оставляя меня с тоской думать о том, что сейчас нужно Унгерн понимает. Кажется, понимает массово будет ругаться еще и с третьим...
...Спасение приходит. Появляется позади, веет холодом и Бездной. Кто б мне раньше сказал, что я так счастлива буду видеть эту физиономию? Берет трубку. На этот раз я слышу, что он говорит, но языка не понимаю. Впрочем, мне и не нужно – главное, - напряжение в зале ощутимо спадает, вижу расправленные плечи и счастливые улыбки. Унгерны валяться с линии. Где-то уже слышно истерическое ржание, кто-то расслаблено отваливает курить. Поворачиваюсь благодарить. В ответ - короткий кивок и тень улыбки:
-Не за что.
Не за что, так не за что. Но чувствую, что знакомиться давно пора, раз уж он возник на моем пути.
-Как вас зовут?
- Зовите Тони. Зовите. Если будут проблемы.
… Исчезает неуловимо, не попрощавшись.
Пожимаю плечами и возвращаюсь к работе.
Когда во время следующего разговора в почту рушится аж два письма со знакомой подписью - не выдерживаю, и посылаю абонента туда же, куда он посылает меня. Отключаюсь от всего. Милый.
"Что с тобой? Я слышал как ты звала, но не мог ответить - очень занят. Прости, пожалуйста. Сейчас все в порядке?".
Подыхаю от облегчения и внезапно проснувшегося раздражения. Занят он был, понимаешь. Меня тут убивают. А он - занят. Рры. Лезу во второе письмо:
 "Почему ты не отвечаешь? Все в порядке? я приеду завтра, поговорим. А пока - у вас там Тони, если что - обращайся к нему...".
Ага, думаю. Тони значит. Обращайся, значит...
Очень хочется кого-нибудь убить, поэтому я с тоски зову суккубу.
-Пароль: мужики козлы! Ты как?
- Козлы! Особенно научные руководители!!!! Достал он меня, честное слово!
-Ты научных работников что ли соблазняешь нынче?
- В ответ слышится малопристойная брань.
- Его соблазнишь... Не соблазняю я никого, я курсовую теперь пишу! Церебральный секс, блин!
Суккуба начинает грузить меня своим курсачом: " Формулировка проблемы: Может ли сознание интегрировать информационные потоки с нескольких тел, и не грозит ли это снижением интенсивности принимаемых сигналов при распределении внимания между потоками? В работе рассматривается задача варьирования многозадачности при индивидуальной подстройке под восприятие субъекта. Распределение сигнала, ориентированного по принципу "плавающая камера" с автоопределением ракурся, производится специальной автоматической системой, учитывающей зависимость поведения тел от текущего состояния сознания субъекта. Также рассмотрены проблемы, могущие возникнуть при контроле одним сознанием нескольких тел, работающих с партнерами в автономном, т.е. несинхронизированном режиме. Оптимизация производится по параметру максимизации суммы положительных сигналов(ощущений удовольствия) в единицу времени. Как показано в разделе "математическая модель", эта задача имеет непустой континуум решений для систем из N тел и M сознаний»
 Минут через десять у меня появляется желание ее убить.
-Это хоть про что? - говорю, - Ничего не поняла.
-Это про то как можно заниматься сексом, пребывая одновременно в нескольких телах! Будет в итоге оргазм или не будет, и если будет – то у тела или у сознания?
-Все, хватит. Не грузи больше. Мне тут милый написал...
Следующие десять минут я гружу ее, и в итоге мы расходимся, успокоившиеся. Договариваемся вечером навестить мастерскую Горгоны, потому что платья не ждут.
Дорабатываю день на подъеме. Неважно, что на Кринне связь так и не восстановилась и они уже озверевают, все не Унгерны. Звонки радуют неподдельным маразмом:

-Юноша, понимаете, мне надо вставить штучку.
-Куда?
-В палантир, разумеется! Вы вставляете?
Ага. Я вставляю.
-Если вы имеете ввиду замену микрочипа, то вам нужно обратиться в один из открытых офисов. Ближайший к вам – в Ехо, улица Разрисованных обоев.

-Девушка, у меня убежали со счета деньги! Гнусно так захихикали и смылись. Нет, в полицию я уже обратился…

Под вечер правда от начальства приходит:
 "Желающие поработать в Вальпургиеву ночь. Разумеется, мы любим всех наших сотрудников и стремимся к тому, чтобы все мы отдохнули. Поэтому те сотрудники, которые проработали в компании более трех жизней, разумеется, пойдут на праздник, среди остальных же будет проведена лотерея. Временные сотрудники, не замеченные в людоедстве на рабочем месте и преследованиях абонентов, так же будут допущены к лотерее. Так же у вас всегда остается возможность оставить на рабочем месте адекватного дубля, но напоминаем, в условиях наших офисов дубли не живут более двух часов... Будьте всегда вежливы и корректны, удачного рабочего дня!"
Ладно, выходной я себе организую. А теперь – домой.
...Новый понтовый офис расположен на красивом крайнем севере какого-то мира, в котором, кажется, ничего, кроме искрящегося снега и разноцветного северного сияния - нет. Хотя однажды в холл забрели два полупьяных полярника страшного вида, но их снабдили каким-то спиртным и вежливо перенесли поближе к цивилизованных местам. Говорят, что один из них все время говорил о каких-то Старцах и кричал: «текеле-ле» - так ему охранник по кличке Дагон подмешал в спирт какого-то человеческого галлюциногена…. Более устрашенные аборигены нас не тревожили, даже радиопомех в эфире не создавали.
Заворачиваюсь в шубку из шанхайского барса и бегу к порталу в родной непутевый мир. Тут тоже зима, но небо мутно давит темно-рыжими облаками, пахнет какой-то гарью и прохожие смотрят испуганно. Но хоть не стреляют больше – за неделю моего отпуска все более-менее утряслось, если это так можно назвать. Фарнабазов законным путем пришел к власти, беспорядков в столице более не наблюдается, тишь да гладь. Том со товарищи ушел в глубокое подполье – в смысле вспомнил о своей цивильной работе в какой-то бухгалтерской конторе. Президент застрелился (вот уж о ком не жалею), его супруга, как и следовало из логики событий, таки легла под Фарнабазова. Ее тоже не жалко – та еще была стерва. То есть – и есть стерва.
Что будет с этим миром дальше – пока неизвестно.

... Вечером мы с суккубой прихватываем пива и заваливаемся в мастерскую к Горгоне, распугивая мелких пушистых золушек и швейных гномов. Мастерская впечатляет не меньше, чем наш родной офис, правда не размерами, а антуражем. Музей костюма в холле каждый раз завораживает меня своими воланами, кружевами, складками, сетками, переливами и искрами тканей и отделок. Но мы идем не в музей, а в гости. Оттаскиваю суккубу от мехов орочьей выделки (потом она оттаскивает меня от чего-то совсем запредельно переливчатого с Титана), и мы заходим в саму мастерскую. Где-то дальше верещат сотни прялок, стучат десятки швейных машинок (эсклюзив - Горгона не пользуется магией и электричеством, только запредельно ископаемыми ручными и ножными Зингеры), а тут просто маленькая уютная комнатка, заваленная образцами тканей и модными журналами всех возможным миров. Горгона по-прежнему в своем новым анимешном облике, в коротенькой юбочке и с ярко-синим пышным хвостом волос на голове вырисовывает силуэт какой-то блузки на кальке и пьет зеленый чай. Щасс, больше она его пить не будет. Пришли девушки за платьями. С пивом.
Разумеется, сначала мы долго и с наслаждением треплемся. Суккуба излагает свою душераздирающую историю о научруке, который отказывается принимать курсач без отчета о практической реализации проекта (Ну, где, где я ему в аду таких извращенцев найду?), я жалуюсь на милого (и ведь письмо прислал только сегодня днем... ррры!), Горгона отечески нам улыбается, а потом начинает рассказывать о том какая сволочь ее, Горгоны, муж. Все в ажуре. Женская солидарность рулит.
Выпив по литру мы приступаем к делу. Суккуба уже точно знает, чего хочет, и рисует Горгоне что-то такое в стиле милитари - суперкороткое защитного цвета платье, все в каких-то карманах, кожаных шнурочках, поясах, застежках и пряжках. С кобурой на поясе. С какими-то жуткими армейскими ботинками к нему. (Втирает нам: это же последняя мода!) Горгона хмыкает на рисунок, после чего они погружаются в обсуждения оттенков кожаных вставок и величины разрезов. А я отправляюсь исследовать мастерскую и пытаться понять, чего же хочу я. Перебираю безделушки (ага, эту раковину мы Горгоне привезли в прошлом году, а вот этот неприличный брелок подарил Томас за то, что она ему кожаную плетку сплела на валентинов день) , копаюсь в ворохе тканей. Замечаю где-то в складках внимательный черный глаз в пушистых ресницах. Бррр... Мерещится? Глаз моргает и продолжает пялится. Протягиваю руку - ничего кроме синей тяжело блестящей ткани нет... Жалобно вопию к Горгоне:
-Я надралась! ОНО на меня смотрит!! Горгона задумчиво ответствует:
- Ну раз там на тебя что-то посмотрело - тащи его сюда.
 Тащу в итоге кусок тяжелого синего шелка, наивно похлопывающий многочисленными ресницами.
-Вот, говорю. Оно смотрит.
 Суккуба начинает явственно хихикать:
-Раз ЭТО на тебя посмотрело, так из этого тебе платье и слепим. Сама же синее хотела!
 Глаза скромно изучают деревянный пол.
Я хотела синее платье. Правда. Пожимая плечами - почему нет? Раз смотрит?
Глаза смотрят умильно и хлопают ресницами...

…С самого утра меня начинают зверски будить. Полшестого палантир начинает шебуршать и шипеть над ухом. Игнорирую. Без пятнадцати – скачет на месте и жалобно попискивает. В шесть - срывается с подставки, начинает бешено летать по комнате и завывать. Начальство:
 -Да, конечно, у тебя сегодня выходной… Но у компании форс-мажор, открыты проблемы со связью в трехстахшестидесяти мирах, и еще кто-то сглазил нашу базу данных… Разумеется, за дополнительную плату… Да, да, если удобно – пусть будет вечерняя смена... ты же не подведешь?
Палантир зудит, вызывая зубную боль. Не подведу. Падаю в подушку. Через пять минут палантир зудит снова. Швыряюсь в него тапком. Пьяный голос Тома отвечает:
 -Госсспожжа… не нада.. я стих написал! Вот послушайте, какие дивные пэоны пришли в мою голову!
 Судя по всему, у Тома еще вечер. Рррычу невнятно и швыряюсь в него каким-то сонным заклинанием. Падаю в подушку. В восемь раздается ангельское пение и трепет эльфийских крыл:
-Мы вынуждены напомнить вам о задолженности по счету от 32-го мартобря за услуги палантирной связи…
 Ненавижу. Полдевятого звонит соседка с третьего этажа, у которой закончились сушеные жабьи головы. Соседка местная, но знающая. Жабы с приходом Фарнабазова в дефиците – он против бытовой магии.
Телепортирую ей весь кулек и отключаю палантир. В восемь над головой образуется портал. Не глядя запускаю в него подушкой и проклятьем.
Потом продираю глаза и подскакиваю. Явился любимый. Нашел время – я непричесана и страшна как смертный грех. Нет… от смертных грехов хоть какое-то удовольствие, а от утренней меня – никакого. Пытаюсь одной рукой вежливо ему помахать, другой навести хоть какой-то морок на свою опухшую рожу. Он стряхивает с себя перья и серые ошметки проклятья:
-Ну ты сильна! Своих не узнаешь? Я по тебе соскучился… И поговорить пришел.
И тут меня прорывает – я утыкаюсь ему в плечо и с наслаждением реву. А нефиг утром будить – утром я не умею сдерживать эмоции. Я, между прочим, тоже соскучилась….
Он рассеяно гладит меня по плечу, а потом делает трагическую физиономию и сообщает:
-Знаешь… Я, кажется, влюбился.
…Все-таки я горжусь собой. Я не бросилась к нему на шею, с радостным: «Наконец-то ты понял, что я совершенство!» У меня, конечно, перехватило дыхание, но я промолчала, еще крепче вжавшись ему в плечо. «Ну же! Ну скажи наконец, что жить без меня не можешь и завтра – свадьба!»
-Она такая…необыкновенная! Кажется, я искал ее всю жизнь… Она мне снилась… Скажи мне как женщина – она же совершенство, да?
Спасибо маме моей ведьме, за то, что я тоже ведьма – я перестала плакать сразу. Спасибо папе моему человеку, за то, что он не колдун – была бы у меня правильная магуйская наследственность – испепелила бы нахрен на месте.
-Ну и кто она, позвольте спросить?
-Ты ее видела же. Она в юридическом…
Еще раз – я хороший человек. Ну не совсем человек... но почти святая! Я просто спрашиваю его:
-Скажи, а зачем ты ко мне с этим пришел?
-Ну… я подумал, что ты должна знать. Это будет честно.
Да. Это было честно.

…После того как он уходит, я сворачиваюсьь калачиком, ставлю самую железобетонную защиту, чтоб ни одна скотина не пробилась, и отключаюсь. Мне не хочется жить.
А потом снова звонит палантир (по договору от вызовов с работы ни одна защита не спасает) – и приходится собираться и идти. Жить не хочется – это не оправдание для начальства. Если бы просто убили за прогул – но ведь убивать будут там медленно и тщательно, так, что жить снова захочется, но в тот момент, когда будет уже поздно. Дешевле прийти и работать. Вампирше повезло, что она мне не попалась по дороге. Или нет – не повезло, успею тщательно обдумать месть.

-Господи! Господи, у меня не работает связь с Тобой, Господи!
-Что вы хотите этим сказать? Какие-то проблемы с палантиром?
-Да, Господи! Он пишет «Нет доступа». Что мне делать теперь? Я стал недоступен твоему влиянию, это грех?
Я параллельно пишу письмо Тому с нытьем и трагическими обещаниями повесится или застрелится, поэтому на лирику меня не хватает.
-Скажите, палантир у вас в руках?
-Конечно! Это же Твой знак, Господи, это же…
-Выключите его и включите снова.
На том конце затрудненное дыхание и какие-то загадочный скрипы.
-Господи… он же такой нежный у меня… с ним ничего не случится?
Начинаю чувствовать злость.
-Если вы хотите, чтобы палантир работал – его необходимо выключить и включить….
Продолжительный стон и тихий шепот про себя:
-Да, я знал, что ты потребуешь от меня подвига…Господи! Заработало!!!! Хвала тебе!!!!

Пишу Тому:

«Разумеется, я буду жить дальше. Даже в отпуск уеду снова. Даже на корпоративной вечеринке зажгу. Но как хреново – ты не представляешь….»

«Представляю, - тут же приходит ответ, - Пифия у нас болеет… Нарвался на митинг патриотов. Все плохо. Ты не представляешь, как плохо. Тебе не понять, это ведь не твой родной мир. Ты пришла и уйдешь снова. А нам здесь жить – и я не знаю как. Я не умею драться и вообще держать оружие в руках. Я боюсь боли. Я боюсь хамства. Шарахаюсь от ментов. Раньше… Раньше я как-то жил, как получалось, писал свои стихи, ходил в клуб – и все было хорошо. А теперь все изменилось. Чтобы остаться человеком надо что-то делать. Не знаю – партизанить уйти, на Фарнабазова покушение устроить. А я не могу. И ведь не то, что боюсь – хоть и боюсь тоже, а просто совершенно не знаю, что… Пифия вот не такой – он на митинге с речью вылез. А я – чмо.
Нас всех разбросало. Мы все остались одни. И мы сами виноваты – ведь видели же, к чему все идет. Но ничего не делали – нас это не касалось. Меня не касалось. А теперь коснулось – и меня хватает только на то, чтобы жаловаться… «

-Девушка, кошмар! Вы представляете – связываюсь со своей третьей женой по палантиру. И что я вижу? На постели не жена, а какой-то монстр, весь в жутких тентаклях! Ваша компания чуть не довела меня до разрыва седьмого предсердия!!! Я подам на вас жалобу!!!
Разбираюсь с тентаклями. То ли сбой изображения, то ли супружеская измена.
-Палантир под рукой? Что вы там видите?
-Тентакли! Розовые! С присосками….
Перезагружаю палантир.
-А теперь что?
 На том конце жуткий вопль:
-Они... они! Боже, что он делает с моей женой!!! Я убью тебя, изменница!!!
 Отключается, погружая меня в бездну печальных размышлений о семейной жизни… Может и хорошо, что он меня послал? А то ведь через годик начал бы контролировать мои звонки и письма, требовать борща на обед и трахать раз в месяц по обещанию. Пытаюсь убедить себя, что все к лучшему, и семейная жизнь не для меня. Не получается.

Игнорирую письмо от начальницы:
«Как ты сегодня работаешь? На тебя два вчерашних демона подали жалобу, а еще ты обещала вероятностным драконам разблокировать три аккаунта. И где? Вон они у меня висят на линии – тебе их переключить, или все-таки сделаешь?».
Одной рукой разблокирую какого-то очередного глаурунга, другой звоню Тому:
«Что у вас там стряслось? В смысле, с Пифией, с тобой все ясно.
Том серьезен и сдержан:
-Плохо у нас. Не знает никто, что. Пифии плохо.
-А поконкретней? Что там – переломы, сотрясения?
-Магическая атака. У патриотов, которые против магии, да. Не спрашивай меня как, не знаю.. Как раз хотел к тебе – у тебя целители есть знакомые? Правильные…
 Пожимаю плечами:
-Найдется правильный целитель. Еще… четыре часа потерпите? Работа прежде всего – никто меня не отпустит раньше.
-Потерпим… мы теперь долго потерпим…

По крайней мере милый со своей вампиршей прочно вылетают у меня из головы…..