На фоне разбуженных форточек...

Ночь. В окно подглядывает Луна-подросток.
Ей скучно смотреть, как я бездействую.
Я – души своей отросток.
На меня постоянно кто-то воздействует…
Чьи-то рифмы. Чьи-то ноты. Чей-то шрам…
Самолюбие чародействует – делит как яблоко «Я» пополам.
Ложь спряталась где-то под рёбрами.
А я как ребёнок верила ей.
Что замолчала моя подколодная?
Лгала бы дальше, каждый час, и день.
Снотворное. Полстакана воды.
Восклицательный знак после лозунга «Хватит».
Сердце в маринаде красной воды…
Срок годности неизвестен.
Дата изготовления в паспорте.
Стрелка на последних колготках.
Ну да ладно! Одену под брюки.
Не капрон же сводит с ума и гасит сомнительный разум под утро…
Женственность как слабые корни. Поливаешь слезами – крепнут.
Ты ушёл навсегда,а вернулся во вторник.
Внёс в смысл радости свою лепту.
Ты несомненно герой…
Плакали все лица на фанере соц. труда с путевкой в сочи…
Ты ничей. И не мой…
Потому что умеешь любить меня «кстати».
Мысли – шерстяные верёвочки в лапках котёнка-авось запутались…
Я не мудрая нисколечко…
Это глупость в серьёзность окуталась.
Мысли – разбухшие мюсли с мёдом надежды…
Мысли – виртуальные пастухи.
Пасут винторогие поступки в святых одеждах.
И прячут воду в листьях сухих…
Грехи? Чужие грехи отпускаются равнодушно.
Свои как собачки на поводке до калитки.
Душа конечно же прикинется девственной.
Словно в прошлых жизнях не знала даже царапин.
Ах, от краешка офисной бумаги? Как мило…
Все поверили после клятв торжественных...
И улыбок лестно-божественных…
От собственной лжи в своём же скафандре-коже душно.
И летит к мечте душа со сверхскоростью улитки.
Утро. Рифмы молитв на фоне разбуженных форточек…
Сердце! Бьёшь по ржавым колоколам. Тик-Так.
Он уже не вернётся …
Потому что не сказал – Прощай!
Не уверена, что с ним чёрт…
Впереди целая вечность для новых росточков лжи.
Ложь – тепличная, не привередлива.
Поливается раз в неделю…
Только хватит ли рёбер чтобы прятать их как смысл между строк?
Я от своей же коррозии умнею…
Ржавчина – нет не старость, а стыд выводится кока-колой…
Сколько шансов мне осталось? Один?
Как тюльпан этот вялый моим героем сорванный с аллеи…
Я верю…Нет не его глазам…
Я верю в его мельхиоровую ложь...
В ней кусочки моего серебра и железа…
Ускоряй же шаг!
Не согревается шерстью пледа - моя мельче бисера дрожь…
Не святая вода,и не мёртвая капает из двух срезов глаз моих …
Полдень. Половина дня - объятие разнополых стрелок.
Твоя тень просила прощения…За что?
Я знаю что такое счастье…
Не верить что это происходит с тобой.
Это – интересней чем показывают в кино.
Полночь… Я верю, что всё это происходит со мной…