Нью-Йорк. 2. 30 часа пополудни. Почему я не русский?

Вот сидел на стуле и подумал:
- А ведь верно! Почему я не русский?

А чёрт его знает!
Ну, был бы я, к примеру, Шереметьевым Иваном Сидоровичем.
Блондином.
Нос - картошкой.
Физиогномия - терракот энд солидный мушчина.
И оказался бы я, к примеру, на углу пятой и сто тринадцатой авеню. В непривычных для душевного комфорта обстоятельствах.
И толкнул бы меня ненароком субъект - афроамериканского происхождения продавец маек с изображением сводной контурной карты Сербии и Черногории.
Ну обматюгал бы я ...... достаточно нервозно.
И?..

Что? Не могу я сделать того же самого на углу Шарикоподшипниковской и Новоостаповской?
Там граждан разных сколько угодно.
Толкай - не хочу!..
И рынок, опять же, под боком: с толстыми торговками, обладательницами гигантских бюстов и южно-русского говорка, и людьми в таджикских халатах...
Да... Есть во всех этих гражданах что-то трогательное... эсэсэсэровское!..

Ан, нет.
Я - не Шереметьев И. С.
Я - это я.
Ни больше, ни меньше.
И нос у меня - бананом.
Да и на стуле надоело сидеть.
Отправлюсь-ка я лучше на нашу шатурскую тахту.

Спать охота.