Михалыч

Собираюсь домой. Рабочий день завершен. Попрощался с коллегами. Иду на остановку. Неожиданно чувствую, что кто-то схватил за рукав. Громко матерюсь.
Оборачиваюсь. Михалыч.
Глаза блестят. Так, всё ясно: добрую сотку уже потянул…
- Слушай, Викторович, пойдем, выпьем. А?.. – с надеждой смотрит он на меня.
Я долго не думаю. Михалыч – нормальный мужик. Хоть и бухает, но работу свою знает. Его у нас уважают.
- Пошли.
2 бутылки бырла, плавленый сырок. Беседка. Пьем из горла, т.к. про стаканчики мы, естественно, забыли. Михалыч пьёт жадно и быстро. Курим. Михалычу хорошо. Улыбается. Его сегодня конкретно торкает на рассказы: про жену, про дочку, про внука. Я слушаю…
- А знаешь, Викторович, - говорит он мне. – Я когда-то шофером на нашем заводе работал, был личным водителем у директора.
- Да, ну? Не знал. А чего сейчас сантехником-то работаешь?
Рассказывает…
- Ну…Знаешь, мне было уже за тридцатник. Зима. Январь. Гололед. Возвращались мы домой с Прокофьичем. Внезапно на дорогу выбежала девочка. Я резко - на тормоз. Машина заюлила, а потом перевернулась, 4 раза…
Достает очередную сигарету.
- Задавил я тогда ту девочку… Да, и я с директором вместе в больницу попали. Стресс получил сильный. После не смог больше за руль сесть. Руки дрожат, в жар кидает… Не смог перебороть страх. Вот и переквалифицировался в сантехники. И не жалею, если честно.
Молча курим.