О чем-то
Как проигравший графоман, отдамся в лапы рифмоплетства.
И острым скальпелем слова вновь искромсают мою душу,
Переплетаясь в кружева, затем польются в чьи-то уши.
А мне останется потом иглу найти, сшить что осталось,
Не обнаружив чувств своих, взаймы их брать, где что попалось…
Зачем – ведь это не мое, и жизнь прожитая – чужая,
И научиться не дано все отдавать – не отдавая.
Не потерять в среди чужих только свои воспоминанья,
Пока хирург в душе моей работает без состраданья.
И не забыть, и сохранить – то, что еще не растерялось.
Меня самой теперь уже не очень много и осталось.
Свидетельство о публикации №207080600230