Поколение lost начало

МАРЛА.
1
Ненавижу жару. Ты просыпаешь посреди ночи с ощущением того, что попал в ад, или как минимум досрочно стал клиентом крематория.
Доброе утро.
Голос на автоответчике не выражал ничего. В прочем лицо в зеркале тоже. Вы когда-нибудь оставляли сообщение самим се6е? Считайте это моей дурной привычкой. Доброе утро, Марла. Если ты все же проснулась... И так далее. Бред расстроенного мозга.
Что может быть паршивее остывшего кофе? Но именно его я с отвращением проглатываю каждое утро. Если первые минуты твоего пробуждения безнадежно испорченны, то все остальное дерьмо, что приготовит для тебя день, не покажется настолько омерзительным.
Звонок телефона. С добрым утром, неизвестный кретин, что решил набрать мой номер.
-С добрым утром.
-Через 15 минут у твоего подъезда. Конец связи.
Нэтзуми. Всякие формальности вроде приветствий не для него.

Солнце палило нещадно. Я заметила косую ухмылку на лице Нэта, когда вышла из подъезда. Мне было плевать. Это белое платье в крупных красных розах я купила в магазинчике уцененных товаров на углу. Оно было настолько отвратительно в своей безвкусице, что не возникло и сомнений в необходимости этой покупки.

Мы шли. Асфальт плавился под ногами, лип к подошвам, и оттого создавалось впечатление, будто ты наступил в жвачку. Дым сигарет застывал в раскаленном воздухе,
куполом повисая над головой. Мы молчали. А о чем разговаривать? Скука.

2
Тишину огромного пустого здание не нарушало ничего, когда мы все так же молча спрыгнули в подвал заброшенной больницы. Здесь никогда никого не было, кроме нас. Ни копов, ни искателей приключений. Это было наше царство. Наше и тех несчастных, что наглотавшись сиконала ,прыгали в шахты лифта, на горы битого кирпича и ржавой арматуры.
Сырая темнота душила, платформы моих босоножек вязли в размокшем песке. Мы не держались за руки, ловя дыхание и блеск глаз друг друга.
-Пойдем на крышу.
Темнота, полоса света, снова темнота, и вновь свет. Ступени, лестничные площадки, глазницы окон.


По крыше гулял ветер, трепал черные волосы Нэтзуми, отбрасывал за спину мой хвост из алых африканских косичек.

Алкоголь становится твоим неменуемым спутником, когда ты одинок и бездарен. Фантазия истощена и однобока. Никто из нас не обладает уникальностью снежинки.
Жизнь являет собой что-то выдающееся только на грани смерти. Но нам даже не умереть так, чтобы это запомнили. Самоубийцы, алкаши, наркоманы. Сброситься с крыши, нажраться снотворного, церроз печени. «золотой» укол стрехнином…Максимум на что ты способен , так это доставить работнику морга побольше хлопот с твоим размазанным по асфальту трупом.
Когда в тебе плещется уже около бутылки неразбавленного виски, все становиться еще более бессмысленным.
Мы с Нэтзуми ходим по парапету крыши, отделяющему нас от небытия. Один неверный шаг наших платформированных ботинок, и все…
Что бы ты хотел сделать перед смертью? Мы не знаем ответа на этот вопрос…