Море
По медленному, ровному склону я поднимаюсь на вершину скалы. Хоть я был там уже много раз, картина никогда не повторялась. Я всегда замечаю что-то новое в ласковом ещё небе; цвет воды постоянно, раз за разом приобретает новый оттенок. Даже невозможно вообразить, что у моря может быть такое неисчисляемое количество цветов. И на чистой глади воды, ещё на рассвете, каждый раз можно заметить что-то такое, чего глаз никогда ещё не встречал; вот, например, в тени от скалы: она, конечно, не меняла своего положения, нет. Это было что-то другое. Она будто представала в ином облике, изменения которого были заметны лишь при взгляде на тень. Сама же она всегда оставалась спокойной, вечно невозмутимой - ни при замершем солнышке в штиль, когда дремлет всё окружающее, разноцветные сны, наблюдая, ни в жестокую бурю, когда всё вокруг, поддаваясь призывам грома и волн, оживает, выплёскивая энергию, что накопилась во время сна.
Находясь на вершине скалы, здесь, на рассвете, трудно представить, что во всём мире есть полно мест обитания человека, где ярко кипит работа, бушуют суровые будни... другая жизнь, что-то среднее между штормом и штилем, постоянно находящееся в напряжении, вперемежку с шумными потоками людей и машин, спешащих что-то успеть, что-то сделать; другой мир, в котором практически всё зависит от техники, неужель это всё существует и всё это - правда? Невольно хочется отбросить эти мысли, вернуться на берег, к скале, окунуться в столь разноцветное, тёплоковарное море, что, лишь потеряв один, тут же находит другой, совершенно непохожий на предыдущий характер... оно, море, властно творить что угодно с любым, кто в него попадает...
Но я-то уж знаю, что в глубине оно очень доброе. Просто, знаю.
Свидетельство о публикации №207080700273