История, написанная на чистом листе...

Рассказ His Ghost In The Fog родился из этой миниатюры...

Ты говорил, что ты мой.
Ненавижу, когда врут, ненавижу, когда говорят какие-то слова просто так, чтобы отделаться. А как же пресловутое слово из шести букв? Как же та самая любовь, о которой пишут в книгах, рассказывают в фильмах?
Красивая сказка. Интересная история для «девочек в розовых очках». Для таких, какой была я.

…Оглянувшись на собирающуюся в небольшом зале клуба толпу фанатов группы Cradle Of Filth, я сразу же наткнулась взглядом на твои глаза – зеленые, утонувшие в темноте ресниц, кажущиеся неестественными из-за грима вокруг них. Улыбка. Взаимная? Возможно.
Я до сих пор не могу понять тебя, не могу разобраться в твоем характере – а вот ты читал меня как раскрытую книгу.
«Детка, ну что ты такое говоришь? Ты для меня не раскрытая книга. Ты – прочитанная. Все вы.»
Может быть, именно из-за этого я так привязалась к тебе? Нет, не влюбилась, не полюбила – это, пожалуй, слишком громкие слова для моего чувства, а я терпеть не могу что-то громкое, неестественное. Когда-то один человек сказала мне – ты не такая, какой притворяешься.
Я притворяюсь?
Может быть. Такие, как я, это умеют.
Такие, как я. Которые не являются тем, чем кажутся. Как ты смог разгадать меня, если я даже сама не знаю о себе многого? Мои скелеты в шкафу никаким образом не касались тебя – однако твои вопросы вытянули из меня все ответы. Было ли тебе это интересно?
А какая к черту разница?
Какая к черту разница, если ты можешь просто уйти, хлопнув дверью, и тебе будет все равно, что именно ты оставил позади? Если ты обливаешь бензином и сжигаешь за собой все мосты?

До сих пор помню твои руки. До сих пор помню тонкие, какие-то немужские пальцы. До сих пор не могу забыть три железных «когтя» на руке – знаете, такие украшения для металистов? Магазин «Castle Rock», 120 рублей за штуку.
Ты очень боялся нечаянно поцарапать меня ими. Ты очень боялся вообще тогда причинить мне какой-либо вред. И я думаю, в тот момент тебя это пугало. Тебя вообще многое пугает – и чтобы скрыть это, ты строишь из себя мачо. Какой же ты все маленький, маленький, маленький… Любимый..?
Ты буквально вытащил меня из толпы обезумевших фанатов, которые так и норовили схватить вокалиста Cradle Of Filth за-что-нибудь. Я была безумно тебе благодарна – и не знала на тот миг жизни, как себя с тобой вести. Что-то внутри меня кричало не своим голосом, что от тебя нужно бежать, бежать, бежать, бежать, пока не поздно, пока ты не ударил меня ножом в спину. Но я не убежала – я предпочла поверить тебе.
А знаешь, почему?
Знаешь? Знаешь? Знаешь?
Потому, что твои глаза каким-то непостижимым образом не являются зеркалом твоей души. Не отражают твоего характера. Они живут словно бы сами по себе, находясь на положенном им месте, они ухитрялись быть другими. Будто их пересадили от кого-то другого. От человека, совершенно тебе противоположного.
Так странно. Странно. Странно. Я доверяла тебе.
Что еще более странно – я хочу верить тебе и сейчас. Зная, какой ты. Зная, на что ты способен. Все равно я доверяю тебе. Доверяю – это так удивительно. Необычно, быть может?
Я скучаю? Я скучаю? Скучаю?
Быть того не может.
«Ты не любила. Вообще никогда.». Эти слова сказал не ты, их произнесла, вернее, написала девушка, которую я считаю моей лучшей подругой, почти сестрой. Я говорю «почти» - потому что все же не сестрой…
Любила. Тебя. И пусть это идет вразрез с моими другими словами. Любила.

Телефонные разговоры посреди ночи. Кажется, что трубка плавится – почему? Может быть, оттого, что мы болтаем уже часа три подряд? И плевать, что потом придут счета на астрономические суммы. Звонки на мобильный как раз в моменты, когда я должна отвечать на семинарах в университете. Тебе незнакомо пока такое понятие – ты ведь младше на два года.
Длинные волосы, в которые хочется зарыться пальцами, вдохнуть их запах. Знаю, что ты терпеть не мог мыть голову, но делал это раз в три дня. Любил ты чистоту – мистер Противоречие. Мистер Охотник. Мистер Боль.
Почему? Почему все так произошло, почему же именно с нами?
Потому, что ты был ребенком. А дети жестоки.
Не скрою, я совершила много ошибок, и сейчас, печатая нашу историю в Майкрософт Ворд, я не знаю, как еще объяснить то, что происходило между нами.
Представь на минуточку, что ты летишь в пропасть, на дне которой течет река раскаленной лавы. Может быть, она вырвалась из вулкана, а может, это и не лава вовсе, а вообще вода с каким-то содержанием нефти, подожженная добрыми людьми… Не знаю, да это и неважно. Просто представь. Летишь, отчаянно пытаясь уцепиться руками за траву, но только вырываешь ее с корнем, и вновь – летишь, летишь, вот-вот рухнешь.
Вот так же и в наших отношениях. Я лечу, а ты – река подожженной воды. Наваждение. Преследующее меня повсюду. Вот видишь, даже через несколько месяцев я не могу забыть тебя. Не могу. Странно.

Могу припомнить по минутам мой последний день с тобой. Могу – но не хочу. Ничего не хочу. Нет, пожалуй, хочу. Забыть. Стереть их памяти то, что мы не продержались вместе и пары недель. Смешно? Быть может.
В нашей жизни у каждого человека есть своя роль. Он должен отыграть ее до конца, как актер – даже если работать приходится перед пустым залом или перед постоянно меняющейся публикой. А какую роль в моей жизни ты играл? Вряд ли мы сможем ответить на этот вопрос. Моя подруга называет это просто – опыт. А я называю кусочком судьбы.
Ведь люди не появляются просто так. Мы зовем их сами. Зовем в свою жизнь.
Такое ощущение, что я сейчас снова зову тебя. Придешь ли?
Поставить точку? Ты уверен, что ты смог?