Нелюбовь

Она проснулась среди ночи и поняла, что больше не любит его. То чувство, что раньше мешало ей жить, удерживало ее при нем, заставляло страдать – улетучилось вмиг, как дешевая подделка французских духов с Черкизовского рынка. Это даже насторожило ее. Настолько непривычно было чувствовать себя свободной, не забивая себе голову мыслями, с кем он сейчас и где. А ведь все эти годы она только и делала, что вдыхала запахи чужих женщин с его одежды, мучалась ожиданием звонка по нескольку дней. «Творческие люди всегда должны чувствовать себя немного влюбленными», — говорил он ей, возвращаясь из очередного загула. Она молча смотрела на него. Не ругалась, не плакала, не молила. Тихо уходила в свою комнату и аккуратно прикрывала за собой дверь. И рисовала. Легкие, почти невесомые акварели, на которых были девушки в воздушных платьях и весенние цветы. Она была художником, оторванным от действительности. Раскупались ее работы трудно, лирика спросом не пользовалась.

Он же после бурных ночей с любовницами закрывался в мастерской и занимался огранкой изумрудов. Он был модным ювелиром. Предвосхищая тенденции в мире моды, он творил необыкновенной красоты колье и серьги. Считал, что каждое новое любовное приключение дает ему силы и уводит в мир фантазий. Потому не ценил то, что тихой тенью следовало за ним все эти годы. Искал музу на стороне, не понимая, что она рядом.
И вот сегодня она проснулась среди ночи и поняла, что больше не любит его. Тихо поднялась с кровати. Бесшумной поступью пересекла спальню, тихо и аккуратно закрыла за собой дверь. Сложила в сумку необходимые вещи и, повесив через плечо мольберт, вышла из дома.

Через месяц сняла новую квартиру-студию и написала первое большое полотно. Масляными красками. Большими и сочными мазками. Выставила на Интернет-аукцион. Через три дня
работу купили. За нереально большие деньги. Она расправила плечи и научилась хлопать дверью. Посыпались заказы. Она готовилась к своей первой выставке.

Он сначала опешил от ее внезапного ухода, но даже не сделал попытки вернуть. С каждым разом его творения становились хуже, имя стало исчезать со страниц таблоидов. Он запил. Однажды проснулся ночью и понял, что его в этом мире никто не любит. Даже та, что все эти годы тихой тенью следовала за ним.