История одной мечты

Если мечтаешь о радуге, будь готова попасть под дождь.
Долли Партон

Шёл мерзкий дождь, холодный и мелкий. В такую погоду не открывают зонт, но проклинают всевышнего. Ко-нец лета никогда не обещает ничего хорошего, а тем более в Сибири, которая не отличается щадящими погодными условиями. Для девушки с озоновыми дырами в голове этот день был ужасен вдвойне, потому что на душе лежала гро-зовая туча, которая набирала обороты и грозилась вырваться на свободу. Всё в ней подогревалось на медленном огне злости и ненависти.

«Неужели Я не достойна чувств. Неужели этот человек не видит, что на мне нет клейма, Я не тупое животное. Господи, как объяснить этому сильному, однако глупому полу, что мне недостаточно поцелуев и ласк (хоть он и мас-тер). Безумно хочется полёта, пусть даже вниз».

В таком скверном расположении духа она вышла из здания. Мерзкий дождь капал по мозгам и не давал сосредо-точиться. На уме крутилась одна и та же мысль: «Зря ты, дура, одела пухнатую кофту, теперь будешь как драная кош-ка». Она представила себя таковой, мысленно (как ей казалось) мяукнула и улыбнулась. После нескольких повертов головой, взгляд её остановился на молодом человеке невысокого роста, но крепкого телосложения. Он стоял, вот, по-жалуй, и всё. Его лицо вообще не было обезображено интеллектом.

– Что делаешь?
– Ничего. Стою.
– Тебе в какой корпус?
– 4
– Блин
– А что?
– Я думала ты проводишь меня
– Не понял
– Ну, видишь у меня пушнатая кофта, а у тебя куртка. Смекаешь? Ну… Шевели тараканами.
– Да… Без проблем

Он укрыл её от дождя.

«Тепло и уютно. Я давно не чувствовала себя так хорошо. Мило, что он не позвал санитаров и не полез цело-ваться. Жаль, что нужно возвращаться из мира грез».

Он ушёл, и снова её поглотила злая рутина: люди, голоса, улыбки (зачастую неискренние). Она как будто прохо-дила все круги ада, только вот неизвестно преступление. Особа с пухнатым верхом была неглупа, а окружающие не осторожны, поэтому её всё наскучило. Уже почти сутки, как ей опротивела игра в «разгадай меня». Ей безумно хотела говорить. Нет, не говорить, кричать… и лучше матом. Легко объяснить, почему она присела на уши «друга» своего парня. Он, конечно, пытался играть роль справедливого оракула, но … сдался.

« Я готовила речь с самого утра. У него не было шансов. Game over, любимый.»
Было в этот день и ещё что-то, но всё утопло в шуме дождя, который нещадно колотил по окнам, стремясь по-пасть внутрь. Пожалуй, героине стоило выйти на улицу – остыть, промыть мысли, дать волю эмоциям. Но… Никто ей не подсказал, и она копила силы.

«Позвать позвали, а накрыть забыли. Идиоты. Паршиво. Аж курить хочется. И этот «мой возлюбленный» тут топчется. Сделать бы два предупредительный выстрела прямо ему в башку». Её взгляд снова метался в поисках жерт-вы – излить злобу. И наткнулся на парня-завтрака.

– Привет
– Это снова ты
– Почему грустишь? – Она улыбнулась.
– Да вот
– Мне-то можешь рассказать. Разъедимся через несколько часов и не вспомним друг о друге

(Суть разговора опущена, потому что справедливость информации не проверена, а писать ложь безнаказанно и необ-думанно могут только в жёлтой прессе).

Этот вечер они провели вместе, хоть он и сорвал свою репетицию, а она довела своего парня до припадка яро-сти, ведь он считал себя хозяином. Им было, как до звезды. Она, наконец, успокаивалась. Расплываясь в собственных фантазиях, уплывая ввысь на корабле мечты. В комнате обитания ей кто-то что-то говорил, но всё было бесполезно, потому что якорь поднят и ветер дует в паруса.

Следующим утром выглянуло солнце. Оно отражалось в каплях на листве, на асфальте, в слезах, обильно сте-кающих со щек девушек, и в глазах парней. В такоё чудесное утро они виделись последний раз. Последний раз ветер дунул в паруса её грёз.


Они переписывались первое время, но потом он забыл описываемые выше события и заодно её телефон и адрес.