Запах внутреннего голоса

 Прозрачные банальности нашего существования омрачают краски. Пустынные улицы, лужи, приятный воздух, охлаждающий наш рассудок.
 Она всего лишь хочет найти тот дом, в который её так тянет. Люди в котором, нальют лимонного чая, а может даже предложат коньячку. И помогут высказать то, что внутри. Этот дом представляется старым, коричневым замком, внутри которого сияет лампадка и пахнет старыми книгами. Образ людей вызывает улыбку на ее стесненном лице. В холе, на старой, деревянной вешалке висит пальто и протертая до дыр шляпа, от которой веет запахом всех местных библиотек. Она зайдет, сядет и почувствует неловкий свет радуги её души. Люди всё поймут без слов. Глаза их улыбнуться и помогут.
Знать бы только где этот дом. А пока она продолжает идти по мокрому, серому асфальту. Что внутри? Состояние поиска себя…Богиня ли, Ребенок ли, Зло, быть может. Соединение всех масок человечества в одну, полноценную. Одеть бы её. И прекратить искать дряхлый замок.
Хочется красивых, эстетичных речей о простых мирских проблемах искусства или, пусть даже, естественной науки. Свой стиль…шляпка и пальто или курточка….выходишь из тетра и по дороге в метро встречаешь улыбающихся уличных музыкантов. В кармане книга, в другом пачка сигарет и пару скомканных соток. А внутри…Самодостаточность. Ты формируешься, просто медленно. Но всё же что-то происходит.