Полуденная дрёма

Жара!

Почти сорок и никаких намёков что это изменится в ближайшее время. Я лежу с закрытыми глазами на пластмассовом белом лежаке. Пластмасса больно "жмёт" голову и бока. Нужно бы положить поролоновый матрасик, но жара вгоняет в такую лень, что не хочется ни вставать, ни тем более идти за ним. Ветер тоже ленится. Еле еле шуршат листья над головой. Пара дроздов летает туда-сюда, затеняя на долю секунды моё лицо, когда их шустрые тельца проносятся над головой. Им нет никакого дела до спящего человека. Им нужно кормить детей.

На самой грани сознания, я слышу звуки пролетающих по близлежащей улице автомобилей.

И тут моё "я" соскальзывает в неконтролируемую дрёму. Это "зона сумерек", пространство между реальностью и сном. Между ежедневным стрессом и царством Морфея. Находиться в этом пространстве очень приятно.....

Через закрытые глаза начинают проявляться видения людей, мест и действий. Как в буддистской медитации, они громоздятся, сменяя друг друга. Череда видений, кавалькада образов, ураган событий.

Вот в мармеладно жёлтой пустыне чередой идут верблюды, звякая колокольцами и нагруженными бронзовыми кувшинами с пряностями. Их чванливо задранные головы качаются в такт глухих ударов копыт о сыпучий песок. Гигантский диск заходящего за барханы солнца контрастно обозначает силуэты погонщиков в чалмах.

Погрузившийся за горизонт наполовину диск солнца вдруг превращается в выщербленный месяц. Солёный пряный ветер лениво шевелит паруса на пиратском галеоне выплывшем из задворок моего подсознания. На палубе нет никого, лишь капитан с лицом моего бывшего коллеги по работе и золотым зубом Джонни Деппа напряжённо всматривается в смутную даль моря, поглаживая правой рукой пустой рукав левой. Сонный свет месяца создаёт неясную игру света на пожилом лице с небритой седой щетиной. Игра света усиливается, спектр меняется с холодного лунного на тёплый янтарный....

Это полуденный жар вновь унёс моё подсознание. Все движения и перемены видений случайны, как порхание сухого листа в неспешном токе осеннего ветра... но пока ещё не осень.... это лето, жаркое лето.

Янтарный свет изливается от нервного пламени оплывающей свечи на широком тёмном столе. Достоевский, прикрыв лицо наполовину ладонью левой руки пишет что-то на жёлтом листе бумаги. Тени колышутся, пляшут. Этот танец напоминает что-то знакомое... что это... да, это пляшущие человечки на записке принесённой Шерлоку Холмсу. Человечки живые, они движутся, машут руками, пытаются что-то сказать. Один из них становится ближе, ближе, вот он уже занимает весь лист бумаги. У него большие круглые глаза и непропорционально большое вытянутое лицо, он держится обеими руками за эту стилизованную перевёрнутую грушу. Рот раскрыт в крике, в глазах читается ужас.... Да это же известная картина... Какая?.... Какая?... Впрочем это неважно.

Налетевший было холодок тревоги тает в летнем зное, и как миражи новые видения вновь и вновь сменяют друг друга. Кажется что я лежу уже часы и дни на этом белом лежаке... но вдруг в нирвану зыбкого существования, в негу пребывания, истому летнего отдыха врывается посторонний звук.

Он резкий и пронзительный. Он чужд этому чуду, квесту случайных картин, и потому, мало-помалу, действительность начинает проступать посреди пейзажа Африканской саванны с пасущимся львиным прайдом и стадом зебр на нём. Что это? Где источник этой дисгармонии и виртуальной разрухи.......

Ах.... это будильник. Дальние дали быстро тают в моих глазах и покидают синапсы нервной системы. Пятнадцать минут, которые я отвёл себе на отдых закончились. Нужно принять душ, надеть униформу и ехать на работу.


Victor Urusov

Tacoma July 15, 2006