Вкус хлеба

 ВКУС ХЛЕБА.

 Проходят годы, память стирает многие события. Остаются самые значимые, запечатленные на старых фото. А порой, ты даже не можешь вспомнить, где это я? А вот теперь, через пол века, выходит то, что так бережно хранил в душе. Отрывки своего детства. Отдавая детям все лучшее, мы стараемся восполнить этим то, чего так не хватало нам.
Ни бассейны, ни телефон в кармане, ни компьютеры, не заменят нам тех минут, которые помню я. Которые помнят люди нашего поколения.
Нет, нельзя сравнивать времена. Пусть дети живут лучше нас, богаче. Но хочется, чтобы они запомнили вкус хлеба! Но нет в наше время такового! Мы переросли на новые технологии, покупаем его в пакетах, и уже нарезанный ровными кусочками. Мы бережем свое время даже на этом. А что же смогут, запомнит наши дети и внуки? Какие их самые дорогие ценности? То, что живет в моей душе, умрет лишь вместе со мной.
Продмаг. Кто из моих сверстников не помнит этих замечательных магазинов? Шоколадные конфеты «Полет», «Весна». Это была мечта любого ребенка. На 100 гр. - шло 6.5 штучек. Ты следил за каждым движением рук продавца! Ты просил не класть их в бумажный кулек. Но самый дорогой твой отдел – хлебный. Дядя Саша! Как я его любила! Бывший фронтовик, с одним глазом, а во втором – была голубая стекляшка. Он смотрел на тебя, а казалось, что в другую сторону. Тебя это смущало, потому что твой гипноз мог не подействовать на него. Над прилавком возвышалась лишь твоя головка, а маленького братишку даже не было видно. Мы стояли как завороженные, ждали того момента, когда получим в руки, еще теплый хлеб. Но вот очередь подошла. Дядя Саша, выбирает глазами самую высокую паляныцю, самую зажаренную, но почему-то самую кривую. Кладет ее перед собой, поднимает огромный нож, и медленно опускает, а под его силой хлеб опускается. И на твоих глазах происходит чудо! Хлеб как живой поднимется, а с него рассыпаются крошки, которые тебе хочется собрать на ладошку и отправить в рот. Ты высыпаешь мелочь на прилавок, обтираешь потные ладошки о платьице, и бережно берешь его двумя руками, прижимаешь к себе как самое дорогое, и идешь домой. По дороге вы обнюхиваете его, и подщипываете его махонькими кусочками.
Потом я поняла «хитрость» дяди Саши. Выбирая хлеб покривей, он его разрезал так, чтобы высокий горбик этого драгоценного хлебушка, доставался нам. Как была благодарна ему за это.
Давным-давно, умер дядя Саша, больше не выпекают такого хлеба, может, поэтому не каждый может понять тот дивный вкус, который я несу в себе
ПОЛ ВЕКА.
Ну что ж, пусть наши дети живут лучше!