Пессимист

…Нет, он не сделает этого. Он не улыбнётся яркому летнему солнцу, не обрадуется чувствам утренней прохлады, не проникнется этой свободой, кажущейся бесконечной… Он просто проснётся. Вчерашняя сумасшедшая ночь напоминала о себе так, как будто всё происходило сейчас – мысли были забиты злобой и желанием мести. Для Него уже было не важно, откуда в нём взялись эти чувства – он не помнил и не хотел вспоминать – важен был сам факт. Ему всегда казалось, что Завтра будет таким же, каким было Вчера, а Сегодня должно быть каким-то особенным… но нет. Любой намёк на что-то светлое и прекрасное действовал с точностью до наоборот – Он так хотел. Не зря ведь Он давно понял, что чем хуже состояние, тем меньше шансов его испортить. Да и к чему веселье? Разве были у него шансы на веселье, когда два года назад в его день рождения погиб лучший друг? Разве стоило Ему веселиться, вспоминая раны детства, полного насмешками, издевательством, ненавистью, болью и тьмой? Разве эта жизнь так прекрасна, теперь, когда Он остался совсем один? Он сам отказался от всего, но так было лучше. Так было легче и, наконец, так желала его душа. Душа, которая очень напоминала сейф – всё, что хранилось в ней, было пропитано тьмой и закрыто навеки, напоминая о себе каждый день, потому что шифра не было… Он не любил цифры и вообще математику, но дело было совсем не в этом. Просто такой была Его жизнь. Ничто не могло его изменить. Потому что Он разучился чему-либо радоваться, разве что своему одиночеству, которое каждый день по чуть-чуть убивало его. Это судьба… Ему не повезло, а может, и повезло. Он сам себе Житель Планеты, житель своего мира и своих законов. Он ни на что не надеется, ни на кого не рассчитывает, он даже не знает, чего именно хочет. Может, вечности? Если подумать, то что ему нужно? Нет, совсем ничего. Эта жизнь ничего не стоит, а зачем Ему такая реальность? Дни одинаковы, вечность недосягаема, счастья больше нет… Есть только жизнь…

27.07.2007