Гипсовый лес

Если ты не видишь пути. Этого, Иного, Обратного..

Если замер где-то в узле собственных переулков..

Если ты на автопилоте.. в небе, сшитом из надежд, вышедших из срока годности..

Если радость твоя всё чаще похожа на смех, и ты уже путаешь эти понятия..

Если чист и прохладен, как пустая комната..

..Смотришь в окно.

Там..
..белый гипсовый лес, забывший силу ветра... Смотрит на тебя протяжно, не задавая вопросов, как старая сухая фотография.
Там спит твоя Любовь. Спит долго. Немая, вечная, одна. Её никто не нашёл. Её, наверное, не долго и не упорно искали в этом белом гипсовом лесе.
Яблоки лежат прямо на земле. Яблоки, которые ни откуда не падали. Они просто лежат там с самого начала.
В самом центре этого леса стоишь ТЫ. Ты что-то слышишь.. Или хочешь услышать, и тебе кажется.

Чу.. за плотным краем леса двое любят друг друга. Любят бешено. Как думаешь? Это ты? Но, ты отчего-то продолжаешь стоять в центре гипсового леса, распахнув туманные глаза - белые, как молоко.

Чу.. там тихо идёт в горизонт тот, кого ты предаёшь. Тот, которого ты не приглашаешь. А он всё заглядывает в почтовый ящик.

Чу.. играет музыка. Это шальная, ненормальная, быстрая, яркая музыка. Вокруг музыки собрались люди. Они не видят того, кто играет эту музыку, стоя в самом центре гипсового леса. Ты играешь её на длинной тонкой флейте, а флейта всё равно недостаточно длинна, чтобы дотянуться до окраины белого гипса, и сделать тебя видимым.

Чу.. облака летят, как в быстрой перемотке... Это твоя жизнь. Несётся так, что сбивает чёлку и жжёт глаза уксусом. Где у неё рычаги. Где поручень, за который можно вовремя уцепиться, и вылететь, как пробка от Шампанского, из гипса.. превращая твой лес в прыснувшие пузыри..

Тишина. ..и белая твоя гипсовая лыжня тянется вслед за тобой куда-то.., где молчаливый всезнающий Некий наматывает твою лыжню на указательный палец, в такт музыке..

2003..? 2004..?