Колготы, или Преступление без наказания?

Дневник странствующей Лолы. Колготы, или Преступление без наказания?


Это никогда не предназначалось для чужих глаз,
но в этом дневнике я решила, во что бы то ни стало
расправиться с тайнами и убиваю их своей рукой.
Не ведаю совсем, что я творю*
*Из тайной жизни Сальвадора Дали, рассказанной им самим.


Начало осени.
Скоро, наверно, полночь. Тихо тикают в моей сумке часы.

Голова раскалывается от дебета и кредита, оценок и коэффициентов, баланса, поиска дырок и слабых мест, минимизаций и оптимизаций…

Хочу немного пройтись.
Отпускаю машину почти у самого дома. На улице ни души.
Аромат уходящего лета совершенно расслабляет меня, и я уже ни о чем не думаю.
Просто иду домой.

Накатившая усталость отдается "пьянью" во всем теле.
Только сумка на плече еще удерживает меня в состоянии ровно двигаться.

О! Вы не знаете, что это за сумка! Те, кто хоть однажды брал ее в руки, тут же спрашивали: "Такая маленькая и такая тяжелая?! Лола, что ты там носишь?!"
Я лишь отшучивалась. Разве сразу вспомнишь, что там?

Сегодня я сама строгость и элегантность: длинное платье из мягкой трикотажной ткани, подчеркивающее мою фигуру, воротник - стойка под самое горло, разрез, в который так кокетливо выглядывает моя ножка во французских колготках. Шарман!
Это удивительные колготки, которые нежно обволакивают, сексуально демонстрируя изящные линии и кожу цвета бронзового загара.

И вот я и сумка упрямо-ровно пытаемся дойти домой.

Только сейчас, совсем близко, чувствую какой-то запах, моментально отрезвляющий меня.
Это не запах тела - странный, липкий, отвратительный!

Шаги сзади.

Не оборачиваясь, я ускоряю ход. Тот, кто идет сзади, - тоже. Я уже бегу. Он тоже.

Шепот «Цыпа, ты куда? Будет хорошо!» уже совсем близко, возле моего уха.

Его рука касается-толкает меня в плечо, то ли пытаясь меня остановить, то ли свалить на асфальт. Не люблю бесцеремонных наглых касаний, чувствую их похотливую природу, и это будит во мне какую-то силу, подобно волне в 9 балов.

Резко тормозя, разворачиваюсь. Сумка на длинной ручке в моих руках становиться молотом, обрушивающимся на мужчину, которого я не успеваю рассмотреть.
 С криком « Ах ты, сука!» (и чего это я вдруг его женским именем?) - попадаю по его лицу и голове.
Не останавливаясь, завершаю свой кульбит с поворотом в 360 и … врезаюсь в асфальт. Падаю на сумку, которая не дает моему лицу размазаться помадою, тушью и кровью по еще горячему тротуару.
 
В тишине - удаляющийся топот ног вперемешку с бранью.

-Обменялись комплиментами, - проносится в голове.

Пытаюсь встать.

Я не верю своим глазам. Мои колготы?!
Колени, разбитые в кровь, оголились большими рваными дырками на моих новеньких, любиминьких колготах.
 
-Ах ты, гад! – кричу я вслед убегающим ногам.

Еще не верю своему горю.
 
Made in France.
Куплено за доллары.
Made in France.
Куплено за доллары.
 
Причитая и заливаясь слезами, делаю шаг. Вскрикнув от резкой боли, останавливаюсь.
Перевожу дух и, стиснув зубы, с возгласом "Вот, чмо!" шкандыбаю к родному подъезду.
Продолжая обливаться безутешными слезами, повторяю «Мои колготочки!» - иногда вспоминая: – Ой, моя нога!



P.S.
Шокированные дерзким и внезапным нападением, получившие контузию от удара об асфальт, Мысли о жизни, чести, достоинстве и так далее были безжалостно смыты слезами об испорченных дорогих и любимых колготках, купленных вчера в "Березке" (90-е годы прошлого века) за сумасшедшие деньги. Едва не захлебнувшись в соплях и слезах, все-таки Они выплыли на поверхность и напомнили Лоле о том, что она жива, и честь и достоинство все еще при ней!