Пляж

- Ну что?
- Ты у нас шикарная, - отзывается сын. Соглашаюсь. Не из лести или каких-то попыток не испортить настроение любимой. У нас по-другому. – Нам за тебя не стыдно, - добавляет прямолинейно ребёнок.
Не стыдно, когда она снимает сарафан: не суетливо, прячась и оглядываясь – с достоинством. Не стыдно, когда она выходит из воды. До сих пор голова кругом. Капельки стекают по шелковой, нежной коже, каждую хочется пересчитать языком. Нельзя, люди, да черт с ними, сын рядом. Подождем.
Солнце идет в уклон, бросило дорожку на воду, бьет в берег слабая волна. И моя собралась по дорожке пройтись, по солнечной. Смеется, как дитя: "Ой, здесь рыбки". Малюсенькие, у берега косяком. И песок желтой рябью на дне. Прозрачность невероятная.
Хорошо, что приехали. Теперь одни на то же место. Чисто – пляж частный. Бывший пионерский лагерь. Выкупили, поставили рубленный дом. Еще есть корпуса, белые с колонами, эпохи… советской эпохи. И статуи разбросаны. Теперь странными кажутся и неуместными. Мама, папа, ребёнок. На ребенка часто залезали, чтобы сделать фотографии во времена смены формации, потому ребенок без рук, одна голова на туловище.
- Исправим, - снисходительно поясняет Пашка. Друг молодец. Докумекал, подсуетился раньше. Его территория. Я – гость.
Моя бежит к машине.
- Я научилась! Научилась!
- ?
- Я плавать научилась! Сама!
- Солнышко моё, ты всегда умела, только этого никто не говорил. Чтоб у тебя еще одного комплекса превосходства не было, - подтруниваю. – Слабо до острова? Пашка все равно у мангала.
- До острова-а? – тянет оборачиваясь.
Пляж начинается сразу за липами. Они еще не весь цвет бросили и теперь морщатся им. "Не дотянешь до острова, - говорят. – Не-а", - машут ветками.
- Нет.
- Решительно?
- Решительно. Не сегодня.
Сменил Пашку, вожусь. Смотрю на любимую, она на воду. Села в кресло, ноги подтянула, коленки обхватила руками и затихла.
Блики прыгают по волнам, голоса становятся отчетливей с каждой вечерней минутой. Где-то далеко смех, в другом краю – ругань.
Замолкает жизнь, туманом стелется по воде, росинками поднимается к малиновому, как варенье, солнцу. Уезжают люди с берега, мы остаемся. Чтобы тихо говорить о прошлом, не говорить о далеком будущем, чтобы смотреть на эту красоту, дышать воздухом, пронизанным запахом янтарной смолы, молча благодарить за то, что имеем.
Не помню, когда последний раз так отдыхала душа. Счет на годы.
"Любимая, не уходи. Возьми меня за руку, посмотри в глаза. Видишь? Веришь?"

Не говорю вслух. Знаю ответы.
И я никому тебя не отдам.