Три креста

- Ты поэт?
- Я Мом…
- Ненависть?
- Насмешка…
- А я ненависть…
- Глупость!!!
- Да как ты смеешь?! Я богиня!!!
- А я бог…
- Ты ничтожество!!! Я Пирра!!!
- Может, поговорим о войне?
- Да что ты знаешь о войне?
- Поэзию…
- А как насчет прозы? [с насмешкой]
- Нет, это ты ничтожество…
- О Зевс, да ты знаешь, с кем ты говоришь…
- Да успокойся и не ори, мы же не на Олимпе.
- Да я богиня вражды и раздора, кому, если не мне знать о войне.
- Скажи это вон Ему, а не мне, тот, кто чтит ненависть, не может быть воином.
- И, тем не менее, как раз-таки Он уже проиграл свою войну.
- Кому Вар-равану, Пилату или… дьяволу. Не смеши меня. Это скорее похоже на сипуку, чем на убийство… Он был воином, и он остался им до КОНЦА и никакой тебе ненависти.
- А что ж тогда движет рукой убийц?
- Убийц или воинов? Если убийц, то инстинкт, но это уже не война, а вакханалия, я не люблю вино. Ну а если ты все же говоришь о войнах, то это поэзия, поэзия войны.
И он улыбнулся во тьму.
Голгофа.