Разочарование

Футбол-Эрмитаж-Беларусь

Ах! Ах! Ах! 800 рублей – и ты сидишь на Петровском среди питерских мужиков на местах в 9 секторе. Не сразу понимаешь, что это подстава. Чуть ли не умираешь от разрыва сердца, когда слышишь в динамике имя любимого футболиста. Потом понимаешь, что просто называют состав, и он совсем необязательно в основе.
Мучаешься от боли. Ужасной боли. Всюду кричат: "Зенит!" А ты молчишь, оглядываясь по сторонам, не встаешь на их гимн. Черт тебя дернул купить билеты на чужой сектор. Но это же большой футбол. Ты здесь впервые. Тебе надо фотографировать – а отсюда лучше видно. Успокаиваешь себя этим.
И вновь разрыв сердца. Он, он на поле!!! Правда, его заменяют через десять минут. Но он был на поле. Ты даже успела поймать его движение на выходе. Будешь любоваться им всю жизнь.
И неважно какой счет. Ты на футболе. Ты смотришь на игроков любимой команды. На любимых игроков.
Драка. И вот удаляют второго любимчика. И он улыбается. Тебе. Только тебе… не зенитовским болельщикам же!
Тихо шепчешь: "Держи!", когда все вокруг орут: "Вперед, вперед, вперед!"
Ах! Не понять. Не понять. Ты не можешь молчать. Не умеешь. Но не надо. Потом покричишь. От боли. От ужаса. От счастья.
И на табло счет 9:3. И ты идешь по мосту. Довольная. Уставшая. Глотающая слезы. 9:3. Не понять. Не понять. Не понять.
И вроде проиграли. Но так приятно. Так приятно. 60 фотографий. Твоих. С ними. Твоих.

- А где лестница на третий этаж?
- Во Франции.
А где Франция объяснять никто не стал. Третий раз устремиться в глаза любовника Караваджо. Уставши фыркнуть. Разлюбить Караваджо. Искать Яна ван Эйка, раз все равно здесь блуждаем. Как жаль, что нет Дюрера.
Франция. А лестница? Отсутствует. Блииииииин!
Папа просил посетить его любимое место – буфет. Идем туда.
- Может, на лифте?
- На лифте для инвалидов к импрессионистам?
- Тогда на выход.
- Мне уже плохо.
Нет, нельзя же прийти в Эрмитаж и смотаться, не взглянувши на Пикассо. Когда еще тебя сюда бесплатно пустят?
Найти внятную девушку, которая укажет нам дорогу. Зайти в лифт. Нажать на цифру три.
Двери открываются! ООООО!
Моя любимая картина называется "Охотники на снегу". Брейгель.
Зачем я это сейчас написала – не знаю.
Красные люди. "Музыка". Голая девушка…
Матисс, Моне, Пикассо!
Ах! Заветный третий этаж!

Открывать ящик и каждый раз натыкаться на белорусскую сторублевую купюру с надписью: "Дворцовый мост 22:38 Спб". Я гуляла одна. Меня приняли за местную. Я познакомилась с четырьмя белорусами.
Показывая им достопримечательности Невского, я думала о них. О тех двоих, что лежат сейчас дома. Нет, мне не было больно или обидно. Я просто думала о них, потому что думать больше было не о чем.
- Ты из России? Я сразу понял по говору.
Странно. Я ничего не понимаю в русском говоре.
- Из Москвы?
Неужели я и правда говорю с московской интонацией?
- Нет. Я живу за Уралом.
Думать и идти до Невы. Посидеть у моста. Рассмешить белорусов.
Дать право на выбор. Дать свободу знаний. Ответить на телефонный звонок.
Попрощаться с друзьями и обойти кругом Казанский собор. Сесть не у памятника Кутузову, потому что, кроме как в комплексных числах и логике, мне еще трудно разобраться. Не доросла. Они придут с другой стороны. Им ближе сюда.
Надо было снять кепку. Прохожие кинули бы мне мелочь. Такой у меня был вид.
Улыбнуться цветам. Пойти к Дворцовому мосту и опоздать на две минуты. Опять увидеть поднятые створки. Эх! Эх!