Бред о Справедливости и Садизме

Стройный молодой человек, стоящий на перекрестке… Он экстравагантен до аморальности и хорош собой. Но его руки в крови. Он совершил грех несколько мгновений назад и теперь пытается собраться с мыслями. КАК ОН СКАЖЕТ ОБ ЭТОМ ОКРУЖАЮЩИМ ЕГО ЛЮДЯМ? Ему не придется ничего говорить. Его глаза уже пробиты печатью убитых. Да, некий садистский дух, едва только он совершил преступления, иглой справедливости проколол ему глаза… Вот-вот они выпадут из орбит. Но ветер, продувающий улицу, дует в лицо прекрасному юноше… Его глаза все еще внутри. Я все еще могу любоваться их первозданной красотой….
В следующий раз я увидел этого человека в темной комнате в Балтиморе. В темной комнате, освещенной одним тусклым огнем неясного происхождения…. Он с золотым масонским орденом на груди стоял, подняв левую руку вверх, призывая высшие силы. ВСЕ ЕГО ЖЕЛАНИЯ ТОГДА БЫЛИ ПОДЧИНЕНЫ ЭТОЙ ЕДИНОЙ ЦЕЛИ. Да он желал единения. Но единения с чем? И для чего? Мне пришлось уйти со слезами на глазах… Я не смог выдержать этой атмосферы бессмысленности…
Когда убили третьего ребенка на моей улице, когда его убил один ублюдок из центра, пытавшись тем самым доказать людям, что он подлинный ницшеанский сверхчеловек, я в панике выбежал из дома, не успев толком привести себя в порядок после очередной ночи с клиентом… Растрепанный и усталый, я подошел к корчившемуся в судорогах маленькому обезглавленному телу новорожденного и увидел близ него знакомого юношу… Он более не был масоном. Он походил скорее на преуспевающего бизнесмена из Майами в дорогом костюме. Но суть не менялась… Его глаза… Они по-прежнему едва держались в глазницах… Его ПРОБЛЕМА ТАК И НЕ БЫЛА РЕШЕНА. Ублюдочный дух справедливости и садизма все еще возвышался над ним… Ничего не могло спасти его… «ОСВОБОДИТЕ ЕГО, ВЫ, ВЫ****КИ!!!» - воскликнул я в ужасе.
Люди не обращали внимания. Никто не обращал внимания. Стоит ли мне говорить о необходимости возобновления деятельности анатомических театров? Вы спросите меня: для чего? «Для порядка» - отвечу я, хотя буду первым его клиентом на разделочном столе.
Я бы хотел взять моего возлюбленного за руку, но едва я пытаюсь сделать это, он исчезает. Он находится будто бы в непроницаемом футляре… Непроницаемом и недостижимом. Здесь нет смысла, его не может быть, потому что он не способен появится. Удары маленького молоточка по звонкой столовой утвари… Все, что мне остается слышать и вслушиваться, сидя в этой комнате и вспоминая, как это было.
Повествование с сомнительным началом, но без так такового конца… Если бы я обернулся сейчас назад, я, вероятно, увидел бы множество людей, рассматривающих мою спину. Их лица не внушили бы мне доверия, а потому бы растворились в спертом воздухе, как в кислоте… Кислота…. Через кислотную призму действительности написания строк и воспоминания оюноше, преследуемом садистичным и справедливым духом… их не удается довести до конца… ****Ь ЗА *****Ю. ***** О ****И. Вероятно, стоит завершить это чудовищное безрассудство…