Ток бежит по проводам

В холодном, лазурно-блеклом, слегка подернутом ночным темно-лиловым, нежась средь росчерков облаков, рассыпается утро. На востоке, пробиваясь сквозь земную твердь, набегает теплой волной и меняет краски цветастое созвучие рассвета. Где-то, в меркнущих темных оттенках западного неба, прячась за стройность высоток, увядает мертвенно-бледный цветок ночи, обещая исчезнуть навсегда, за край небес. Тягучий, слегка прозрачный, полный ночной прохлады воздух опускается на спины деревьев, растекаясь в изумрудной пестроте. Город оживает, паутины линий электропередач расчерчивают небесные пейзажи, растворяя в индустриальности девственность лазури, обещая нести искусственную жизнь в сизые закоулки домов.
Движения становятся четче, линии осмысливают себя, обретая формы и частицу нравственности мятых рубах и терпкости кофейных разговоров. Ностальгия ночных действ уносится по трубам, оставляя в памяти лишь отголоски влюбленностей и легких смущений, не давая забыть о цветастости рассветных предубеждений. Жизнь замирает в движении, ожидая несбывчивости надежд, в потаенных уголках тусклых огоньков сигарет и правдивости ночных ожиданий. Все тот же ток бежит, рассекая воспоминания, разочарованием вспыхнувшего утра.