Осенняя мизантропия

Здравствуй, Макаронный Монстр. У меня - очередной приступ мизантропии, и я, как всегда, пишу тебе, мой милый друг.
Дед Мороз ещё в декабре послал меня, вместо Кадиллака прислав плеер, а мечту убить Пугачёву вернув с пометкой "Фтопку", поэтому к нему я не обращаюсь. Санта-Клаус отпадает по случаю националистических идей, Ктулху занят интернет-террористами, Будда после истории с фальшивыми слёзками меня не поймёт, а боги Янис Чамалиди и Андрей Бартенев ввиду открывающегося сезона зима-весна 07/08 не имеют средств и времени, посему последняя надежда на тебя. Дело в том, что мне действительно нужно исполнить пару желаний.
Сделай, пожалуйста, так, чтобы мои волосы стали самыми обычными, просто лежащими на плечах, можно даже лишёнными блеска и объёма, а не стояли дыбом, принимая форму одуванчика...
Сделай так, чтобы N. побыстрее уехала - куда угодно, потому что я больше не могу слышать в её исполнении слова "сЕксуально" и "пииися"...
Сделай так, чтобы Элвис снова напяливал белый костюм и крутил бёдрами под "Ла-а-ав ми, тендер...", чтобы Цой покупал в "Дикси" за углом Мальборо и забрасывал подъезд окурками, чтобы Мурат Насыров в цветной рубашке пел из телевизора ненавязчивые песенки...
И ещё, сделай так, чтобы меня не накрывала тоска по осени. Сделай так, чтобы я не хотела сидеть в парке на резной скамейке, держа книгу в руках, чтобы я не хотела пить глинтвейн под пледом и молчать вдвоём с кем-то, чтобы я не хотела широкий подоконник, падающие листья, длинные ресницы, мольберт, много-много разных красок...

Хотя впрочем. Всё равно ничего этого не случится, как бы ты ни старался.
Пойду выпью кофе. Всё равно ещё как минимум 7 дней.