Эпитафия быстротечно прошедшему отпуску

(Иллюстрация художницы ЕЖ - Елены Жуковской.)

...И так изо дня в день. Утро - бежишь на работу, встреча с нужными (и важными!) людьми, подписание бумаг и договоров; день – в промежутках между встречами чем-то быстро перекусываешь в ближайшем кафе, вечер (тебя мучают подозрения, что уже -ночь) – "усталый, но довольный" (какой избитый штамп), притаскиваешься домой, а там на выбор: либо инет, либо сериал, либо пивко с приятелем, как вариант - плюнуть на всё, и улечься спать. А завтра все по-новой. И ты говоришь: бешеным ритм, но я как-то привык и даже внутренне гордишься собой. Молоток! И порой даешь себе обещание, что не позднее чем завтра(край понедельник) ты запишешься в фитнес, и бросишь пить, и …вариантов множество. Но ничего этого не делаешь..(Ритм, черт возьми! Бешенный!) И лишь иногда по ночам ты чувствуешь, как стукают друг о друга проходящие дни, как бусины нанизываются на леску бытия (философия однако!) превращаясь в недели, а недели в месяцы, а ты всё ещё думаешь, что впереди у тебя – целая жизнь. А потом внезапно ты посылаешь это всё…и берешь отпуск. Куда ехать? А, к морю. Ведь море - это, представьте, две трети нашего мира. Это можно сказать весь мир.
 И кто-нибудь из друзей предлагает отдыхать дикарями, подальше от городов ибо уже задолбали. И вот ты в палатке, на берегу. В первую ночь, конечно, ворочаешься и недовольно сопишь, потому как холодно, жестко, мелкие песчинки в волосах, а эта серая масса, раскинувшаяся перед тобою почему то носит название Черного моря. А потом ты втягиваешься, начинаешь ценить тепло живого огня, и вкус незатейливой еды, и звезды, купающиеся в воде, и звезды, светящие в небе, которых на самом деле бывает столько, что неба не видно. И море…которое дышит, ворочается, живет вместе с тобой. И этот запах моря – запах водорослей, соли, простора, расстояний, ветра. Он особенный , его никогда не перепутаешь с простором озер, полей, степей. И с тебя слетает все то, наносное, ненастоящее, чем ты так благополучно оброс, за что ты прячешься в городе. И понимаешь, что вот оно – настоящее, вот она – жизнь. … И приходит пора возвращаться.