платок незаконченное

Весь день я с Вивальди.
3 часа сна (или несна), пачка сигарет ночью, немного слез в твое плечо, в него же стоны страсти… но это потом.
И еще, очень много слов. Разных. Словно выпущенные из пращи для того, чтобы ранить и слова, словно сказанные сердцем в сердце… но это потом.
Перебираю в памяти твои слова, лицо с прикрытыми глазами, твою прямую спину, когда ты, отчаявшись достучаться, отворачивался от меня, твои нежные тихие поцелуи в шею… но это потом.

Переломным было твое:
- Я не могу, если мне каждый вечер «подбрасывают платок».
- Ккакой платок?, - я удивленно.
- Как у твоего любимого Булгакова.

Моя собственная боль утраты не позволила мне думать о твоей.
Я цеплялась за свою, и она, эта боль удерживала меня, удерживала меня в себе.
Инстинкт самосохранения. И она, моя боль, нашептывала: что будет, о! обязательно будет еще больнее. И я вновь умру.

Что заставляет вновь и вновь верить в нас тебе?
Что заставляет вновь и вновь верить в нас мне?

Ты так устал стучаться ко мне, что перешел на мой язык в надежде быть услышанным:
…
- Ккакой платок?, - я удивленно.
- Как у твоего любимого Булгакова.
- Ты видишь это именно так?, - я ошеломленно.
- Да. И это невыносимо.

Я услышала тебя, но боль еще не совсем выпустила тогда. Поэтому все последующее было как в тумане, я и сейчас словно в тумане. Да, мне тоже невыносимо видеть тебя таким… и я не хочу, чтобы тебе «подавали платок», я не позволю этого себе.

к Ди