Сердце снега

Горечь встала в горле комом. Рушится что-то самое ценное. Или его не было… Может быть, она все напридумывала? Разве такое бывает? Не бывает.

Тишина ночи разрывалась редкими выкриками и топотом: город жил своей жизнью. В очередной раз она чувствовала насколько она здесь чужая. Она даже уже не жила – собирала материал. В беседе, в чувствах, в эмоциях – везде она видела материал для тонкого плетения паутины слов. Драгоценная пряжа, редкая и всегда особенная. Переплетаемые нити переливались в лучах утреннего солнца, а грусть не проходила. Творение еще не было закончено и не могло никого порадовать, даже своего создателя.

Сегодня девушка засомневалась: а способна ли она любить? Любовь ли это? Быть может, все это самообман? Быть может, нет ничего? Ни взаимопонимания, ни телепатии, ни любви – просто удобные для обоих и ни к чему не обязывающие отношения. Чистое вдохновение: они оба были художниками и творили ежедневно. Им как воздух была необходима эта эмоциональная раскачка. И они нашли ее друг в друге. А любить она не способна, да и верности в ней нет – Алексей прав совершенно. Снег он и есть снег: растает, испариться и поминай как звали… Как минимум до следующей зимы.

Снежинки, кружась в утонченном вальсе, нежно ложились на кожу молодой, но уже достаточно взрослой женщины. Муж вот уже месяц был какой-то странный. Она бы сказала, сам не свой. Носился с телефоном. Он, конечно, всегда передвигался с ноут-буком и мобильным. Даже в бане расставался со средствами связи только вынужденно: гаджеты не выносили столь высокой температуры. Да и влажность им была не по душе. Лариса задумалась: не потеряет ли она мужа? Обычно она как-то не реагировала на его погруженность в процесс общения, но тут было что-то странное, другое. Алексей был чуть более погружен в себя, чем обычно, чуть более мечтательным. Что же ей делать с мужем? Попробовать поговорить? Вывести на откровенный разговор: хоть что-то станет понятным.

Юки записывала цитаты, как основу будущего рассказа. Она уже почти спала над клавиатурой, но когда еще она сможет все это записать? Ей все время некогда. Да и потом, ей хотелось понять себя: неужели она не способна любить? Совсем неспособна… Только вдохновение, только материал – неужели ее более ничего не интересовало? Больше сил бороться со сном не было… Способна – не способна: какая уже разница? Что-то умирало или умерло… Где-то внутри. Может быть, сердце?