Как мало тех... эссе

28.08.07г.

Как мало тех…
(эссе)


В каждом произведении будь то стихотворение роман или повесть рассказ да что угодно должны присутствовать двое – писатель и читатель без них ничего не случиться.

Как мало тех, кто других слышит.
Как много тех, кто пустотою сыт.
Как мало тех, что слову служит
Как много тех, кто и собой забыт

А как же мало тех, кто умеет проникновенно читать, видя даже то, что и автор порой не увидит. Для него это естественно и обыденно, а думающий читатель увидит за него своим сторонним и непредвзятым взглядом его индивидуальность, сразу поняв нравиться или не нравиться, и отметив тонкости и находки свойственные именно ему, – автору и никому больше и обратит внимание на ту изюминку, которая и вызвала у него интерес.
Редакторы, безусловно, если они профессионалы заметят и правильность написания, и слог и построение произведения, но, к сожалению, со временем они приобретают штампы.
Книга как человек; как и в человеке, вначале привлекает внешний вид; но, начав вести разговор, ты понимаешь, что он тебе не интересен и кроме внешности у него больше нет ничего, чтобы тебя могло заинтересовать; так и у книги только открыв её, можно понять, прочитав несколько фраз, хочешь ты её или нет (как женщину) происходит, что-то необычное ты чувствуешь это интуитивно. Книга ничего не стоит, пока её не открыл читатель, не товаровед, а читатель.
 Автор должен уважать своего читателя и писать, думая, что он пишет не для себя, а для него. Лукавят те, кто говорит, что пишет для себя, каждому автору хочется, чтобы его читали…, для себя пишут дневники.
То, что пишут авторы иногда так необходимо тем, кто не может словами выразить свои чувства и, находя в книге созвучие со своими чувствами ему становиться, легче жить, понимая, что он не один.
Для меня Б. Пастернак весь выразился в одной фразе: « Февраль. Налить чернил и плакать…»
Я могу много и с интересом читать его стихи, но в этой фразе вся суть его израненной души его личность тонкость и ранимость его внутреннего состояния.
Или: «Я клавишей птицу кормил с руки…» сколько бы я его не читала, от этих фраз внутри что-то содрогается и постоянно возвращает к ним – они выстраданы… они мои.
 Мне жаль людей, которые не любят читать. В книгах для тебя порой открывается такой прекрасный мир, в котором тебе хочется быть и наслаждаться.
Читая, ты начинаешь замечать прекрасное и вокруг себя…, книги приучают тебя к этому.


Ну, вот и всё… по крышам бьют обломки
Прошедших не законченных страстей…
И сверху падают пронзительно – неловки
застывшие в отсветах фонарей…

Забытые укрытые от глаз моих обмолвки
Друзьям моим не брошен вслед кастет…
Как исповедь стоящей на краю подпорки,
глядящей в пропасть много-много лет…