Страна Затмения

С Т Р А Н А   З А Т М Е Н И Я

Плутарх лепил кудрявый мост, косясь на обрыв, спущенный над черепной долиной. Он поднимал руки вверх в форме детской рогатки, сонливо опуская белую голову в тень тигровой земли, когда что-то не ладилось.
- Я же тебе доверял! Я так старался…
Когда-то здесь летало очень много бабочек шоколадного цвета. Долетая до пика горы, они погибали.
Был на земле параллельный век. Где слышали о зовах помощи самыми первыми, манили надежды, и подкрепляли уверенностью полярного летчика. Этакая страна Дедов Морозов.
Однажды, в обычный день, малыш, заглядывая под кровать, встречался со страной детства. Жил себе, а она под ногами без тебя тихонько хулиганила. Ее уголок приютил деревянную палочку. И под Новый год ты ее находил – волшебную палочку. В новогоднюю ночь особенно хотелось чего-то такого, что оставил в детстве…
- Почему ты оставил меня?! – снова вспомнил Плутарх. Казалось, он обращается к своему молодому возрасту; ворча негромко, спорит с тусклыми гримасами и сотнями морщинками на лице.
Пляшущие человечки, подмастерья существа из стены Плутской хижины по имени Дарколь (своеобразный местный домовой), маскируют подслушанный талант. Просто подсушивают тишину на хрупких плечах прекрасной половины.
У внутренних ошибок суть так же призрачна, как и синяя паутинка на сгибах длинных рук светловолосой девушки.
Вечерами по коридорам твоей души производится обход…, оказываешься на нижнем этаже в пролете совсем не своего пространства. Самодостаточность прячется под паркетом, сотрясая весь завод «Души» необъяснимым страхом.
Сейчас бессонница. Только двое бродят там. Ссорящаяся пара уникальных достоинств; относительно противоположному заводу – вычурных недостатков.
Ничего, снова все сам.
- Плут! Просыпайся!...
Оказывается, ты спал!? Ура! (Обход окончен). Ты сбегаешь вниз по огромным ступеням. И мама, пахнущая ландышами, протягивает тебе деревянную ложку с только что приготовленным вареньем.
- Попробуй, не слишком сладко?
- Слишком! – с удовольствием отвечаешь ты, целуя маму в щеку.
- Чертенок! – мама легко хлопает тебя по плечу, и ты бежишь во двор. – Плу, через десять минут завтракать! – кричит мама вслед.
Ты еще маленький девятилетний мальчик. Хмурящийся от вопросов странных взрослых:
- Кем ты будешь, когда вырастешь?
Ведь куда интереснее уходить в утренний туман на рыбалку. А по ночам притаится в самодельном домике на ветвистом дубе, и считать мягкие подмигивания тысячных небесных глаз, срисовывать их блестящие танцы. Или мечтать о дальних плаваниях в заледеневшие океаны. Строить с другими маленькими мечтателями плоты. Играть в индейцев. И иногда, для важности, убегать из дома.
Но ты станешь незаметным героем короля детективов. Не путешествуя дальше белого исписанного листа. Схема маршрута составлена отлично. Хоть сейчас в плавание. Но пути то этого не существует… Все остановится. Не будет ничего. Когда наступит пора войн. И ты молодым пареньком уйдешь защищать край родной. А значит, и целый мир…
И ступеньки больше никогда не покажутся большими. И не услышать тебе больше этого теплого голоса:
- Плут!...
Плутарх спустился вниз и с благодарным вздохом посмотрел на свою работу. Мост получился крепкий. Он соединял две строгого вида долины и защищал от глубокой (по задумке), шароварной, уже почти высохшей реки. Старик лег на землю и отвлекся на ранние звезды.
- Ну, вот. Добуду воды, все здесь зацветет. И появятся люди. Чтобы мост зашевелился. Чтобы жить дальше. – Думал он, потирая глаза, бесполезно пытаясь прогнать подкравшийся сон. И уже во сне Плутарх придумывал цепкое название этим величественным местам. Он видел карту и на ней, среди материков и океанов, свою черноземную точку.
- «Страна затмения». Или: «Затмендия»… - улыбался он. А его руки, вторя сну, рисовали на воздушной карте прозрачными разводами небывалую страну в форме яркой бабочки