Песня шмеля

       Август - сорокалетняя дива! Пожалуй, это лучшее время года, как и лучшее время в жизни женщины.
.
       Природа уже успела промчаться сквозь раннюю весну, пробуждаясь, наполняясь соками, распуская листья и заигрывая с солнечными лучиками, в эйфории обожания себя самой. Как я хороша! Разбухшие почки рождали зелень, птицы торопились свить поскорее гнездо и сами не заметили, как в заботах и хлопотах вырастили птенцов.
 
       Всё живое грелось под солнцем, умывалось летними дождями. Кусты и деревья, украсившись цветением, было обцелованы пчёлами, и волшебные поцелуи принесли плоды. Несмотря на торопливость, происходило это так гармонично, что не только у природы, но и у людей создалось впечатление - так будет всегда.

       Уже нет яркой пронзительности, к августу воздух мягок и пахнет мятой и розмарином, и птицы не кричат свои песни, а тихо напевают, и в звуках столько уюта и беззаботности! Уже не нужно добывать еду для птенцов, они и сами с усами, и так приятно просто сидеть на веточке и переговариваться ни о чем.
 
       Август совершенно не думает об осени. Ведь ничего не изменилось. Деревья все в зелени, цветы даже пытаются расцвести еще раз, и очень многим это удается. Может быть, только роза, распустившись утром, к вечеру грустит, сама не зная о чем...

       И созревший персик, и паучок, плетущий паутину на веточке розмарина, купаются в неге ласкового солнца. Ещё ничто не напоминает о подкрадывающейся на цыпочках осени, и ветер не набирает силу для разбега, чтобы наброситься ураганом, а лениво поглаживает кусты и стряхивает утреннюю росу с деревьев. Августовская леность усыпляет бдительность, и никто не думает о завтрашнем дне.

       Полдень растекается мёдом по лесным тропинкам и отбрасывает тени деревьев в озеро. Мягче бархата мох на камнях озёрного берега. Природа любуется собой и нисколько не сомневается, что так будет вечно. И только под осиной, раскинувшей свою зеленую крону, медленно упал листочек. Он удивительно красив - ярко желтый, с багряными крапинками…