Мечтать не вредно

Мечтать не вредно.

Идёшь по улице, по зимним зыбким дорогам; жмёшься в тесном, душном метро; сидишь полуживой на скучной, длинной лекции, и пытаешься мечтать. А мечтать не вредно. Можно думать о чём угодно абсолютно безнаказанно. Думаешь, думаешь, шевелишь извилинами, и из глубин подсознания вылезают странные, а порой и вполне закономерные мечты.
Как было бы здорово взять, да и очутиться в Голливуде, на съемках очередной серии модных «Зачарованных» - где ты там, красавчик Джулиан МакМэхон, что играет симпатичного демона Коула? Подвинься, Алисса Милано, не смотри такими глазами Холли Мэри Комбс, сгорай от ревности красотка Шеннон Доэрти – всё равно как только он увидит меня – всю в чёрном, - сойдёт с ума, а я накрашенными модной помадой от «Мэйбеллин» губами поцелую его страстно и запальчиво…в щёчку. Играй дальше, милый, я люблю смотреть на тебя по телеку.
А как на счёт того, чтоб самой стать ведьмой? Это было бы неплохо – останавливать время, расшвыривать по углам предметы одним только взглядом, взрывать лёгким мановением пальцев всякие вазочки и неугодных демонов. Неугодных? Хм, а почему бы не стать демоном? Таким, не очень злым и в меру добрым, чтоб не ездить домой на метро, а перемещаться туда с факультета журналистики одним только усилием мысли, метать огненные шары в нехороших преподов/только в крайнем случае/ и вообще – чувствовать себя могущественной и непобедимой. Это особенно важно, когда в общественном транспорте тебе встают на ногу и не извиняются при этом.
Но лучше всего плюнуть на всякие журналистские удостоверения, аккредитации и подобную бюрократическую пыль, пойти в Смольный, зайти в Шахматный зал, где заседает правительство города, подойти к хмурому и недовольному уборкой снега Губернатору Яковлеву и сказать, так нежно и заманчиво, взяв его за подбородок: «Милый, а не рвануть нам с тобой сейчас на Тенериф? Там щебечут канарейки и море +20 градусов, а ещё пальмы, дорогие отели и казино – поехали кататься?» конечно, он будет не против, и мы прямо из Смольного помчимся на его правительственной машине с синей мигалкой на макушке в аэропорт сквозь спящий зимний город… Ай, опять встали на ногу.
А что стоит такая мечта: идёт концерт Филиппа Киркорова, под фанеру, как всегда, и тут появляюсь я, на сцене в шикарном декольтированном платье цвета питерских сумерек, отодвигаю Бедросовича одним пальцем от микрофона и начинаю петь, - да, что-нибудь из репертуара Сары Брайтман, например, эта песня на похоронный мотив Томассо Альбиони, - оперным голосом, да так, что к концу песни от силы моей глотки ломается микрофон… динамический? Конденсаторный? Фу ты, лекция ещё не закончилась.
Кстати, лекция… То-то же челюсти поотпадали бы у моих некоторых зазнавшихся, а некоторых пока не зазнавшихся одногруппников, если бы я ввалилась в аудиторию вся в коже, в цепях, а на локте бы у меня висел великий рокер Клаус Майне из Скорпионс. Не знают они его? Ничего, кто не знает, всё равно отпадёт, где я такого себе отхватила.
Или как забавно было бы на зачёте: открывается дверь и в неё заглядывает наш губернатор, скромненько так заглядывает и говорит: « А как там Наташенька? Вы извините, она моя племянница…» Представляю себе вытянувшееся от ужаса плоское лицо нашего самодовольного профессора.
А когда я была маленькая, у меня была мечта иметь лошадь. Непременно белую и с золотой гривой, и чтоб по ней можно было проскакать по родному Богатырскому с цоканьем и звоном. Я бы и сейчас от такой мечты не отказалась, только коня лучше чёрного, как смоль, вороного, то бишь, и проскакала бы я не только по Богатырскому/ кого там удивлять, кроме продавцов ларьков?/, а по центру города, и на мне обязательно должен быть чёрный длинный плащ. Как у рыцарей средних веков.
Средние века… Можно и туда наведаться, есть такая мечта, но в последнее время меня больше интересует другая эпоха – 18 век! Ах, Казанова, Казанова, кажется, меня постигла судьба многих женщин твоего времени – я влюбилась! Но не раскатывай губу, не в тебя, а в твой литературный талант – вон твои мемуары в скверном русском переводе лежат у меня на столе рядом с книжкой по архитектуре. И много раз я представляю – вот был бы финт! – какой-нибудь бал, скажем, в Париже, и ты там с какой-нибудь очередной красоткой в дурацком платье, и тут вдруг – БАХ! БУМ! – и из клубов дыма появляюсь я, путешественница во времени, вся в чём-то обтягивающем, и начинаю танцевать и петь, что-нибудь из репертуара бесстыжей Бритни: «You drive me crazy-y-y!…» Ты сводишь меня с ума, парниша! Ты бросаешься ко мне, ты поражён, ты в отпаде, но нет! Сердце Эмилии крепче Бастилии! А потом – пшик! – и я уже в двадцатых прошлого века, танцую чарльстон в умопомрачительном платье НЭП, вся в перьях и жемчужных бусах – обожаю!
А ещё б вернуться назад в то время, когда любимый Петербург стоял на грани между 19-м и 20-м веком, пробежаться по его мощёным булыжником улицам, прокатиться на конке, найти Александра Блока, пожать ему руку и сказать, что он - самый лучший поэт Петербурга, войти в храмы, которые ещё не снесла новая власть, - Петербург, Петербург, как я хочу увидеть лучшие годы твоей жизни!…
…Что бы не делать, лишь бы ничего не делать. Люблю помечтать. Особенно в общественном транспорте. Особенно, когда реальный мир так скучен и сер. Мечтать не вредно!