Бесцветная птица. автор рекомендует

Одиночество в толпе. Ей было недавно совершено не знакомо это чувство, теперь же птица стала вольной....И суета миров прервалась.
Странные чувства испытыла тогда птица. Это было похоже на выдуманное предательство, похоже на ветер, поднятый на море...а ветер обещал морю, что будет штиль.Белая птица отдала свой цвет однажды другой птице, противоположной. Доверилась. Полюбила. И теперь птица, от природы белая...стала бесцветной. И никто не пытался добавить цвета в её жизнь, лишь потихоньку отваричивались все, и улетали вдаль. На юг, без неё.
- Ладно. не любите меня, - подумала птица, глотая слезы.
-Не любите меня, бесцветную... теперь ваши зоркие взгляды направлены на более яркое оперенье, теперь не стоит улыбаться и летать перед мной, кривляясь...теперь голоби не в клетках, потому что я их выпустила, стащив ключ у строгово хозяина жизни птиц. И не надо мне спасибо. Я могу жить одна...среди Вас...Одна. Летайте, летайте, не понимайте меня, мне не нужно ваше понимание...меня- бесветной. Вы же получили то , что хотели- свободу, небо, перья, крылья, ветер. Ветер, он когда-то был мой. Теперь ваш. Мне когда-то было весело и ярко. Теперь бесцветно.

И бесцветная громко заревела. Про себя. Так громко, что никто не услышал. Так громко, что никто не посмотрел и не прилетел. А затем наступила ночь, и все разлетелись по своим адрессам-гнездам. А она ещё долго кружила в воздухе, здоровалась с закатом, прощалась с рассветом. Затем где-то в квартире заиграла звонкая музыка, и множество теней двигались в такт. Птица села на ветку дерева и смотрела на тени. Кто они? Тени?! И ей стало ещё раз грустно. И ещё раз. Даже тени веселились. Из гнезд слышался яркий смех. Все. Все яркие. Даже тени. А птица бесцветная.
- Я сама для себя, только я могу...быть рядом, с собой. Все радуются лету, а у бесцветных всегда - осень..листья, листопад, листовород, лица... Бесцветных??? Может я не одна такая. Может где-то на этой планете есть стая бесцветных птиц. И они счастливы, потому что они хотят быть счастливыми. Они, стая бесцветных птиц, сошли с ума, сошли...со ступени ярких на ступень...выше? ниже? На ступень бесцветных. И золотые лучи, и лучезарное небо лишь для них меняет цвет.
Грустная мелодия прозвучала где-то в области сердца. Птица вспомнила своих кузенов - соловьев. Погрустила. И собрала перья в кулак. Улыбнулась. Поверила и полетела. К горизонту. И долетела. К горизонту. На горизонте стоял трамвай без номера, без цвета. такой же грустный и не яркий, как птица. Птица села на маленький домик, который перегородил дорогу трамваю, который стоял прямо на рельсах, на пути трамвайном, на пути чей-то жизни... Птица села...и молчала.
Трамвай молча спросил у неё...Зачем же она потревожила его удачную, яркую, значимую жизнь?..!..? Птица удивилась. И легкая улыбка появилась на её лице.
Однажды была осень. Однажды был листопад. Однажды птица долетела до горизонта. Кто-то читает и не верит. Зря. Вы ведь не пробовали полететь до горизонта, так почему же вы- тени утверждаете, что это не возможно. Просто вы не умеете лететь, Вы- тени.
А бесцветная умела летать. И умела верить и надеятся. Она сама не понимала на что она надеялась, но она летела, преодолев чужой ветер, чужое лето, чужие крылья.
Птица сидела напротив трамвая трое суток и молчала, удивляясь и не зная, что же ответить на его странный вопрос, что же сказать, может спеть? И она спела... Спела так тихо, что все яркие птицы прислушались и потускнели. Так тихо, что все яркие, забыли про звонкий смех и полетели. Так долго, что все яркие успели медленно и пугливо долететь до горизонта. Она пела и пела про её бесцветность, про её подвиги, про её одиночество, про их неблагодарность, про её раны на сердце. А остальные слушали и тускнели...стая птиц сидели на трамвае и смотрели...кто она? кто эта птица с огромными глазами и перьями? И трепет рождался в их сердцах. И трепет пронизывал всю их плоть птичью.
Однажды во Вселенной все птицы, кроме одной-бесцветной, заплакали. И у каждой птицы от мала до велика появилась слеза. Слеза тяжелая, как камень. Слеза соленая, как соль. Слеза одинокая, как одиночество. И все они почувтвовали себя одинокими. Одинокими в толпе. Одинокими в стае, стае каких же бесцветных, как все, сидящие рядом.
Птица же стала яркой, алой, белой, черной, зеленой, желтой, райской, цветной, молодой, бесслезной. И не заметив это,вспорхнула и полетела ввысь...обнимать перьевые облака. Обернувшись увидела птица бесцветность земли и кузенов-соловьев, и чаек, и синичек..и Трамвая.
И взмахнув крылом она подарила цвет всем не слишком ярким, не слишком птицам....И цвет одного её крыла наполнил и тело, и душу всех птиц на планете, цветом.
И взмахнув вторым крылом она подарила Трамваю ещё цвета, счастья и значимости... Трамвай улыбнулся и поехал, сквозь дом. Трамвай поехал сквозь иллюзию птицы. Иллюзию несчастья. Это не волшебство. Просто всем в жизни хочеться верить в старые добрые сказки, всем хочеться видеть в жизни лишь яркие краски. А слезы такие соленые...просто нам так хочется. А мы не бесцветные, просто нам хочется так думать. А мы волшебники, просто мы не хотим в это верить. Это вера.... в себя. В свою яркость.
А птица- это всего лишь сочетание общества и времени. А птица- это всего лишь олицетворение того, чего мы ещё не умеем.
Вы ведь, читатель, ещё не умеете так тихо петь,чтобы все прилетели. И так громко плакать, чтобы никто не прилетел. И не говорите, что можете. Вы не умеете летать. Вы тени. И сейчас на ветке где-то на вас смотрит птица. И сейсас она улыбается. И сейчас она ярче, чем та, что у вас в клетке.