Эта Осень

Осень. Где-то листопады, где-то, видимо севернее, снегопады. А у нас тишь. Гладь, как на утреннем озере. Поэты и прозаики погрузились в воду и смешно пускают пузыри. Выходит книга, которая мне не нужна. А я там есть. Меня дохрена там. Книгу выпихивают в свет. А может свету она-то и нужна? А может, я ошибаюсь? Нет. По крайней мере, в отношении себя. Мне -не нужна. Перегорело всё. Никогда не перечитывал свои каракули и вряд ли буду. Что уж говорить о чужих?
Жлобство вроде бы. Но смотрю на эту осень и на вышеописанную гладь, с поэтами и прозаиками, смешно пускающими пузыри -и понимаю, что есть кому эту гладь ворошить, рассекать и нарушать.
Но без меня.
У Пушкина была Болдинская осень. А у меня -побарабанская какая-то. Никчёмные книги, засохшие эмоции, люди-вампиры, не могущие сами ничего своего, и не зарящиеся на чужое. Мания величия. Подсознание умиротворено, да и Бог с ним.
А мне -покоя. Всё в прошлом. Я пёс, отряхивающийся после купания в море. Отряхивающийся и бегущий себе дальше. Тут уже всё помечено и всё окончено. Двигаемся, двигаемся, и только вперёд!