Три утра

 Он.
 
 Вместо доброго утра:
 - Нет, - сказал он себе. - Так больше продолжаться не может. Как же хочется выпить.
 - Вода в кране, на столе чай, и кефир в холодильнике, - ответил ему его ангел-хранитель.
 - Иди в жопу, - в сердцах, - мало того, что я его слышу, так он ещё и издевается. Ты можешь ответить мне на один вопрос? Всего на один.
 - Да хоть на сотню.
 - Тогда я, пожалуй, задам тебе два вопроса. Хорошо?
 - Я же сказал: хоть сотню.
 - Ты Бога видел?
 - А ты?
 - Понятно.
 - Рад, что ты у меня такой понятливый, - и пауза - не иначе как курит. Даром что ангел, хоть и хранитель.
 - Эй.
 - Что?
 - Ты где?
 - Да тут я, тут. Куда я от тебя денусь? Давай свой второй вопрос.
 - Почему я тебя слышу?
 - Потому что я с тобой разговариваю; потому что у тебя есть уши; потому что ты не глухой.
 - А мне кажется, всё гораздо проще - я сошёл с ума.
 - Нет. Можешь верить мне на слово. Ты нормальный.
 - В таком случае, почему другие не слышат своих ангелов-хранителей?
 - Видишь ли, они все молчуны, а я поболтать люблю.
 
 Она.
 
 Встать пораньше. Высокой грудью своей улыбнуться стрижу и облевавшему подоконник, облезлому солнцу. Паранджой осчастливить мусорную корзину. Выпить чаю. Съесть растаявшее мороженое. Облачиться в самый ****ский наряд. Выйти из дому. Острым каблучком нанести случайно не смертельную рану вчерашней луже. Туманом стреножить время. Затем сесть в речной трамвайчик и, повинуясь воле волн, отдаться старому капитану.
 "Нравится тебе так?", - в ярости будет шептать мне морщинистый морской волк в отставке, стуча моей головой в перегородку к наивным соседям по совокуплению. И они примут условия его игры, и станут отвечать нам ритмом, отдалённо напоминающим отца диско - фанк.
 А отец фанка, говорят, Коричневый Джеймс.
 Так и живём от отца к отцу
 Пряча морду свою
 В мацу ли? В мацу.
 
 Они.
 
 Дождь. Всю ночь он барабанил по крыше. Спать мешали сны, комары и дешёвые эротические фантазии - ни одно, так другое.
 Проснулся разбитый и злой. Может, вывесить на своём сайте в качестве эпиграфа: "Болен долго и жестоко. К сожалению, не на голову". Лучше бы вчера нажрался. Было бы не так обидно.
 Дима любит дождь. Дождь любит Диму. Они совокупляются каждое утро.
 Марине дождь по барабану, поэтому не ревнует.
 - Дима, что тебе приготовить на завтрак?
 - Яйца, - отвечает Дима и возвращается к дождю.
 - Как? Вкрутую или всмятку?
 "...а в ответ тишина". Похоже, он выпал в осадок и ни хрена не слышит.
 - Дима! - не унимается Марина.
 - А.
 - Ну, так что там с яйцами?
 - Хорошо...
 - Что хорошо?! - и про себя: "твою мать!"
 и тогда Дима, выйдя из мокрого транса, многозначительно:
 - С яйцами хорошо.
 
 
 08.09.2007 г. Ялта.