История соблазнения моего мужа

 Мой муж начал писать. И не просто там какую-нибудь ерунду,а стихи. То есть в один прекрасный день совершенно неожиданним образом выяснилось, что мой муж ко всему прочему стал поэтом. Ко всему прочему означает, что он у меня натура увлекающаяся и имеет много всяческих интересов и пристрастий. "Человек должен идти вперёд, развивать свою личность, совершенствоваться,а не проводить время праздно и безрезультатно"- говорил муж, многозначительно посматривая в мою сторону. Означало это примерно следующее: "Сколько можно шастать по магазинам в поисках каких-то кофт, туфлей, сумок и прочей дряни. Занялась бы лучше делом: начала рисовать, петь, танцевать или на худой конец изучать историю античных карликов." Короче говоря, как человек высокодуховный и творческий, он требовал таких же высокодуховных и творческих поступков от меня.

 Так родилось еще одно увлечение моего мужа, я бы даже сказала хобби - сочинительство стихов. Ни дня без стиха! - был девиз моего дражайшего. Поэзия лилась рекой из-под пера молодого поэта. Писал он обо всем: о луне и звездах, о жизни и смерти, об одиночестве, о людях и о братьях наших меньших и даже один стих посвятил мне, его второй половинке. Надо сказать, что я тоже начала увлеченно следить за творчеством моего мужа. Большинство вещей мне очень нравились: читались легко, звучали красиво. Не одна я могла насладиться творениями поэта. Дело в том, что муж размещал стихи на саите поетов-прозаиков, где поэты друг друга читали ,писали рецензии, критиковали, хвалили, ругали, любили... В общем страсти кипели не детские.

 Вот в таком , немного обновленном режиме стала протекать наша жизнь. Муж стал позже приходить с работы, позже ложиться спать, так как стал проводить больше времени у компа, сочиняя новые стихи, участвуя в дискуссиях о душе, одиночестве, вечности бытия и отвечая на восторженные рецензии поклонниц. Я поощряла новое хобби мужа, немного правда смущала форма общения поэтесс с моим мужем. Не то чтоб я ревновала или что-то надумывала, ну как-то было не уютно мне читать послания заканчивающиеся подписями " с любовью". При чем в двустороннем порядке. На это муж отвечал, что я баба-дура, мыслю не теми категориями и что у поэтов нет пола, потому как они( поэты и поэтессы) выше "всего этого". Все вопросы отпали, потому как мужу привыкла верить и доверять - он у меня самых честных правил.

 В один из вторников супруг пришел домой значительно раньше обычного. Время было еще можно сказать обеденное. Пошарив в гардеробе, извлек одну из своих модных, ручной работы рубашек, пасхальные штаны и стал собираться с каким-то таинственно-торжественным видом. Лицо поэта было озаренным.
Муж направился к выходу, я за ним. Дело было ясное, что дело было темное. Довольно настойчиво я дала понять, что поиду вместе с ним, или провожу его хотя бы.
- Ну если тебе так хочется,иди...
Минуту шли молча, потом я спросила по поводу чего он облачился в парадно-выходную одежду и куда направляемся.
- У меня встреча с коллегой по перу, с философом, поэтессой и просто с выдающимся человеком,- ответил муж тоном от которого у меня подкосились ноги и я уменьшилась в размерах.
-А-а, понятно. А я думала ты только на инете общаешься с коллегами по перу,- робко вставила я.
-Так и есть, но она не выходила на связь уже неделю и я через администратора саита нашел ее координаты и добился встречи. Она - уникальный человек,а ты не думай даже свои дурацкие бабские мысли. Она творец, у нее достижения, она...,она...,- как-то волнительно произнес поэт.
- Собственно говоря мы тут договорились встретиться, в этом скверике,- уже спокойнее сказал мой муж и стал смотреть по сторонам
- А вот кажется и она...

Поэтесса, философ и просто выдающийся человек выглядел следующим образом.Молодая здоровенная деваха,облачённая то ли в атласную комбинашку, то ли в удлиненную мужскую майку приближалась к нам. Сочные сиськи поэтессы-философа ,взрощенные на гречке с молоком , каждая размером наверно с мою голову, плавненько покачивались в такт ее походке. А походка была я вам скажу такой, что мне мало места было в этом скверике. Мерилин Монро тихо курит в сторонке по сравнению с этой поэтеской. На поэтесовской башке была наверное поэтесовская, непостижимая для моего мещанского понимания прическа: спереди сооружение из волос в стиле 20-ых сильно напоминало скворечник,а сзади прическа выглядела вполне современно - неровной длины, слегка всклокоченные пряди волос торчали во все стороны. Поэтесса-философ была блондинкой.

 Подойдя к нам, деваха сразу уселась на скамейку, и подложив руку под голову и закатив глаза, приняла скучающий томный вид. Я и мой муж стояли перед ней, как школьники. Поэтесса молчала. Наконец мой муж переминаясь с ноги на ногу пролепетал, что рад видеть ее ,а то волновался, потому как она целую неделю на связь в инете не выходила.
-Я слишком красива, чтоб сидеть сутками за компьютером, - ответила поэтесса.
Как вам такое? Ответ сам по себе нелепый, но из уст этого секс-терминатора прозвучал как так и должно быть.
- Ну что, пойдем обедать в ресторан. Здесь есть один неподалеку, мне нравится,- заявила поэтесса, обращаясь исключительно к мужу, как-будто у нее был дефект зрения и все, что находилось справа от нее, она просто не видела.
- Конечно-конечно,- радостно поддержал эту идею муж.
- Ну мы пойдем,ок?- не извиняющимся голосом произнес мой благоверный.
Он видите ли собрался отобедать с белобрысым монстром и спрашивает ок это или не ок! Нет, это очень даже не ок!!! Что за издевательство вообще!
- Я хотела бы на пару слов тебя,- сказала я и стала увлекать мужа в сторону дома.
Мы шли, я говорила,говорила что-то, требовала обьяснения происходящему и так мы незаметно дошли до дома.Зайдя в дом, муж сразу развалился на диване и продолжал слушать меня и смотреть отрешенным взглядом.
- Ну я все могу понять, ты - творческая личность, тебе нужна подпитка, общение с интересными людьми, но зачем же эту... поэтессу тащить в ресторан? Зачем она тебе вообще?
Муж посмотерл на меня, как на неразумное дитя и мечтательно уставившись в потолок произнес:
-Я просто хочу с ней переспать.

Господи, застегни мне душу на все пуговици!!!

Мой муж, эта творческая личность, это высокодуховное создание просто хочет переспать с поэтессой-философом. Что непонятного?
Я как помешанная кричала, пыталась добиться ответа как и почему ето случилось.
-Ты же всегда говорил, что тебе не нравятся женщины блондинки с болшой грудью,- захлебываясь слезами, с надеждой спросила я. Муж ухмыльнулся и продолжал лежать на диване, сложив на груди ручки, как суслик ,и хранил молчание.
-Ты рушишь все только для того, чтоб переспать с этой, с этой козой в сарафане, с этой прошмандовкой?
-Попросил бы без оскорблений, - заявил весьма серьезно обожатель сисястых блондинок.
Я яростно накинулась на изменщика и стала что есть мочи лупить его в грудь. После нескольких минут борьбы я выскочила из дома,а муж последовал за мной. Скорее всего не за мной,а к прошмандовке, которая, очевидно, еще сидела в скверике и ожидала когда ее поведут обедать.Муж что-то орал в догонку. Я не слышала. Перебегая дорогу не оглядываясь, услышала громкий звук резко затормозившей машины, удар о стекло и крик. Обернулась. На дороге лицом вниз лежал мой муж, поэт, обожатель грудастых поэтесс. В глазах потемнело, ноги подкосились и я потеряла сознание.


Я открыла глаза. В комнате было светло и солнечно. Комната была моя, вернее наша с мужем спальня. Под боком почувствовавала шевеления. Обернулась - ето моя дочурка, заложив палец в рот,задорно смотрела на меня и толкалась ножками. Распанулись двери в ванную и оттуда вышел муж, обнаженний по пояс, с рубахой в руке.
- Я сегодня пораньше на работу. Малышку покормил. На ланч постараюсь прити. Все , дорогая, убегаю.
Поцеловал и ушел.

Значит это все сон? Значит нет поэтессы? Значит все как раньше?
Я обняла малышатину и мне совсем не захотелось больше спат. Я лежала, улыбалась, наслаждаясь жизнью.