Счастье есть

Хотелось начать рассказ примерно с таких слов – «Видимо, орган счастья ей удалили ещё при рождении. Может в будущем он бы ей и пригодился, но об этом поздно было думать. Всё уже сделано. Ничего не вернёшь. Счастья нет, и видимо оно уже не вырастет»...
Но мысль ушла в сторону от рассказа, свернула на тропинку глубоких, мрачноватых, ночных мыслей:
«И откуда оно вообще берётся, счастье? По каким признакам люди определяют, что они счастливы? Сколько нужно разноцветных слезинок чтобы приобрести, вымолить, заслужить маленький кусочек счастья? Может его самому нужно сделать? Но есть ли такие подручные материалы? И способствует ли ночное одиночество приближению к созданию идиллического храма счастья? А где в человеке находится счастье? Если вскрыть мою грудную клетку, то кроме чёрных от сигаретного дыма лёгких и, пожалуй, лёгкой тахикардии, особо там посмотреть не на что. Какое уж там что-то… Скажи мне, о счастливый человек, где оно, твоё счастье? Как ты добыл его и где хранишь? В чём оно заключается? Всё это очень волнует меня. Не надо говорить о том, что каждый строит своё счастье сам. Я думаю, что Бог всем нам дал по разной доле счастья…или по разной доле терпения, ибо каждый может дождаться таки своего времени, нужно только быть терпеливым и смиренным. И заслужил ли человек всю жизнь страдающий, хоть на старости лет немножко светлого спокойствия души? Или, может, желания наши сбивают нас и уводят в густой тёмный лес заблуждений и душевных терзаний? Мы же всегда так много хотим. Всегда через край.
Я бы хотела хотя бы не осознавать, что такая гиря висит на моей душе. Иногда кажется, что никакого терпения не может хватить на все это. И свои проблемы всегда кажутся такими значимыми, такими пафосно-трагическими. Сейчас не думается о том, что, возможно, в будущем воспоминания об этих проблемах будут вызывать снисходительную улыбку. Очень страшно от того, что может дальше будет хуже. И не воспользовавшись данным тебе сейчас, ты упустил шанс стать, быть счастливым в настоящем. Думая о призрачных трудностях будущего ты уже лишаешь себя настоящего. Почему же правильные мысли, так услужливо подбрасываемые головой, так упорно отрицает и не принимает сердце? О, мозг! Спела бы тебе сейчас оду, да на рифму не тянет. Тянет спать».
Призрачный бедняга-рассказ так и остался бестелесным призраком мира прозы. Ничего, не такое уж нетленное произведение, даже жалеть не о чем. Интересно, «рукописи не горят», а компьютерные «рукописи»? Не зависают, что ли?