Мой фаянсовый психоаналитик

Что-то меняется. Я больше не раскладываю пасьянсы на тему: «А подумаешь ли ты обо мне в 15.03 по московскому времени?». Теперь в моей комнате почти пусто. Я курю бамбук и думаю, что мне вообще теперь не придется думать о тебе. Весь этот вагон времени я буду тратить на работу и просмотр мыльных телесериалов. Например, как тетя Клава из 25 квартиры.
Мое воображение сразу же рисует картину: вот я сижу в бигудях пятилетней давности и, лузгая семечки, ржу над Хосе Игнасио вторым или пятым. Грустно.
Что-то определенно меняется. Пьянство ушло на тридцать первый план. Я учусь водить машину, которой у меня никогда не будет, и пою, как Мансират Кабалье. Учеба вокалу – это как средство выдавливания тебя из моей памяти. По крайней мере, именно так говорит мой фаянсовый психоаналитик.
Что-то, безусловно, меняется. У меня появился бумажный ежедневник. В него я записываю свой новый распорядок дня. Графа “личная жизнь” отсутствует в нем уже четыре месяца и тринадцать дней. Фаянсовый психоаналитик каждый час хвалит меня за безупречную исполнительность.
Я учусь быть крутым роботом-трансоформером, которого можно крутить за детальки и по-детски кайфовать. Я хочу стать удобным, как рабочий график на заводе. Мне даже нравится медитировать на эту тему. Недавнее утро вдохнуло в меня мантру: “Я пластмассовый бог”. Что-то меняется.