Баллада о Точке

В том доме, где писк комара – это крик
Слонихи, сломавшей крестец,
Сидел и думал столетний старик
Наук Великий отец.

Не первый день он морщил лицо
Под тернием творческих мук.
Вдруг входит Смерть и машет косой.
- Пошли, - говорит, - недосуг.

- С тобой я пойду, - сказал он в ответ, -
- Хоть я человек занятой,
Но все ж не хотелось работу ста лет
Вдруг оборвать запятой.

Что скажут потомки про суетных нас?
Они ничего не поймут,
Читая обрывки формул и фраз.
Дай время окончить мой труд.

Она кивнула – он за перо.
В последний час – на посту.
Летела бумага птичьим пером
На стол и снежком – под стул.

Вот тихая ночь вступила в закон,
И все было лень и зима.
И всякий б подумал, взглянув на него:
Не спятил ли он с ума?

Черкал он страницу быстро и вновь
Вымаливал пару минут.
Она же, зевая, глядела в окно
И говорила: «Ну-ну».

Он все же успел, хоть закончил бегом –
Уже начинался рассвет.
Число пометил, подпись и год.
И точку поставил наш дед.

Скрепил исписанные листы
И вышел вслед за косой,
«И дом, и мир оставив пустым»,
И все свое взяв с собой.

Вот скрипнула дверь на ржавой петле,
Вот стихли шаги за окном,
А точка осталась лежать на столе
Большим и ненужным пятном.

Пишите, что думаете, старики,
И пусть ваша повесть грешна,
Не ставьте точку в конце строки,
Тогда вам и смерть не страшна.