Море

Я люблю море, люблю слушать шум прибоя, крики чаек. Люблю смотреть, как море живет своей жизнью. Я приезжаю сюда каждый год. На месяц. Я гуляю по пляжу, провожаю солнце. Я стараюсь отыскать под ногами маленькие солнечные кусочки, янтарь, на которые так щедро Балтийское море. Я вижу, как море меняет цвет. Вот оно синее, вот уже сине-зеленое. Моя подруга-художница, наверняка отыскала бы тысячи цветовых нюансов, но я не художница. Я вижу характер моря, оно то ласковое, то страшное, штормовое. Откуда-то налетает ветер и словно дразнит волны, а они стараются подняться как можно выше, чтобы поймать его. А ветер дразнит и дразнит их, налетая порывами. В такие минуты я стараюсь не подходить близко к берегу. Мне страшно. Но все же я не ухожу. Я стою на валунах, о них разбиваются волны, и солоноватые брызги попадают мне на лицо. Я не плачу, нет. Это брызги, правда. Я не плачу.
Чаще всего, когда я иду по берегу моря, я думаю о тебе. Иногда я вообще ни о чем не думаю, просто иду. Но недолго. Потом все же мои мысли возвращаются к тебе. Где ты? Море, такое большое, спокойное, сильное, оно отняло тебя у меня. Зачем, думаю я. Неужели тебе мало тысяч солнечных кусочков? Ты такое богатое, у тебя есть волны, ветер. Зачем тебе он? Верни его мне.
Море, конечно же, молчит. Да и что оно может сказать? Может, ты тоже нужен морю? Может оно, как и я, влюблено в тебя? В твои сильные руки, глаза, губы?
Я знаю, что не увижу тебя, но я все равно продолжаю приезжать сюда из года в год. Я ни на что не надеюсь. Но уже просто не могу без моря. Также как оно не может без тебя…

Она выходит под бесконечный дождь. Эта осень такая длинная. И ужасно дождливая. И ужасно холодная. А Она не видела его уже очень давно. Она боится забыть его и не узнать в толпе, поэтому всегда с ней его маленькая фотография. Она забыла, что значит тепло его рук. Она отводит глаза от парочек, которые, тесно обнявшись, идут под зонтом. Она просто механически живет. Механически ходит на лекции, механически думает, ест, спит. Это похоже на зимнюю спячку. Но разбудить ее может лишь он. Но его нет. Сегодня ей нужно на ипподром, у нее скоро очередные соревнования. Это хоть как-то отвлекает ее от мыслей о нем, на какое-то мгновение она перестает тревожно вглядываться в толпу, искать его взгляд.
Ипподром, лошади, соревнования – это то, что помогает ей жить в эту бесконечную длинную осень. И письма. Она каждый день пишет ему письма. Конечно, он не может писать ей так часто. Но это неважно. Она может и подождать. А пока на белый лист бумаги будут ложиться строчки. Строчки похожи на волны. На холодные серые волны Баренцева моря. Он там. Как он сейчас? Что делает, о чем думает? Наверное, там холодно. А здесь, дома, где теплый свет лампы переплетает на стене причудливые тени, тепло. Она хотела бы поменяться с ним местами, она, наверное, могла бы заслонить его от сотни бурь и штормов. Она бы все могла…

- Ты вернулась с соревнований?
- Да, я уже дома. А ты?
- Я тоже.
- Нашла кусочек янтаря?
- Нет.
Интернет – великая вещь. Далекое сразу становится ближе. Электронные строчки пересекают электронное поле. Я пишу Ей. А за этими безликими строчками две судьбы. Нет, четыре судьбы.
- Он не звонил?
- Он больше никогда не позвонит, ты же знаешь…
- Надо перестать ждать.
- Я не могу, а ты?
- Я тоже не могу…
- У нас дожди, а у вас?
- У нас тоже…
- Как ты думаешь, как они?
- Я думаю, что у них все нормально.
- Я думаю о нем, он мне снится. Каждую ночь, представляешь? Мне кажется, я сойду с ума.
- Я тоже. Так холодно, дождливо… Я ищу его в толпе постоянно, хотя и понимаю, что его просто не может здесь быть. Умом понимаю…
- … сердцем нет? Они скоро вернутся, вот увидишь.
- Я знаю. Я его очень люблю.
- Знаю. Я тоже люблю. Вот только…
- Не смей расстраиваться! Все образуется! Ты же все равно не перестанешь ждать…
- Нет. Не перестану. Нужно ему или нет. Я просто не могу перестать ждать…
- … и любить?
- И любить…
- Жизнь заканчивается не завтра…
- Да, я перестану ждать его, а он придет совсем внезапно… Хорошая песня.
- Да… Как ты считаешь, они думают о нас?
- Не знаю… Хочется верить, что думают…
- Ты плачешь?
- Уже нет. Веришь, у меня даже слез не осталось. Просто тупая боль…
- Верю. У меня тоже. И все же надо жить.
- Ты можешь?
- С трудом. Знаешь, как в метель идти против ветра. Я не могу, я устала. Устала без него. Это существование. Все мысли, все силы – все ему, все о нем…
- Все о нем… Знаешь, я загадала, что если найду кусочек янтаря, то все у нас будет хорошо.
- И не нашла?
- Нет, но я найду… Стоит только подождать, веришь?
- Верю…

А через месяц я получила письмо. Всего несколько слов: «Все будет хорошо, веришь?» и маленький кусочек янтаря. На письме Ее адрес. Я смеялась, до слез… Откуда в Белгороде янтарь? В смс-ке пришел ответ: «От чистого сердца».

Я думаю, что море очень большое. Оно соединяет несоединимое. Его волны бьются о разные берега. Его волны соединили Самару и Белгород, Балтийск и Мурманск.
Это целое море, знаешь. Это любовь и вера, и капелька надежды.