Живая Любовь

5 июня 2007, Мадрид, Испания


Пишу. Пишу, находясь под сильнейшим жизненным впечатлением. Говорят, что бумага стерпит. Это для меня. А еще говорят, что написанное пером - не вырубить топором. Похоже, что не зря говорят.

Пишу в надежде, что никто никогда не прочитает. Я теперь точно знаю, написанное – опасно и жестоко. Все же пишу. Пишу, чтобы сохранить для себя этот тяжелый жизненный опыт.


Далекое, легкое, искреннее, единственное, бесконечное чувство...

Предала. Предала, не осознавая предательства. Предала проблеском всего одной мысли. Теплым осенним вечером, собирая с единственным на свете букет из кленовых листьев. Предала самое ценное в жизни, чтобы не предать саму жизнь. Предала, чтобы не предать.

Уехала. Уехала, продолжала любить и верила. Верила, надеялась, ждала.

Писать друг другу о чувствах? Сколько уже написано любовных писем, поэм, романов? Зачем? Просто слова. Вечные банальные подобные слова. Безрассудные напоминания о том, что не должно в них нуждаться.

Звонить? Говорить о любви? Как глупо! Как это глупо – рассуждать о любви.
Ведь сам момент начала рассуждений уже доказывает ее отсутствие. Мы не обсуждали наше чувство.

Не было любовных писем, не было восторженных разговоров, не было демонстративных подарков... Истинная живая Любовь никогда не нуждалась в подобных доказательствах. Я же дышала этим чувством...


Дыхание стало прерываться моим нежеланием возвращаться. Стало прерываться сомнениями. Сомнениями в возможности дышать синхронно на расстоянии сотен километров. Сомнениями в возможности сохранить одновременный ритм ударов сердец через дни, месяцы, годы. Дыхание стало прерываться отсутствием видимой инициативы с его стороны.


 
Чувствовала одиноко. Нуждалась в поддержке. Нуждалась в заботе. Была ослеплена неординарностью. Была шокирована интеллектом. Была ошеломлена настойчивостью. Изменила. Изменила духовно Наивно поверила в слова. В слова. В слова, незадолго звучавшие из тех же уст для другой. Избитые слова. Банальные эмоции сказавшего. Моя слабость.

Обманула себя.

Осознала. Пусто и больно.
Только единственное в мире чувство придает силы.