Картина от Пипиты

Посвящается Валерию Буеву

Я смотрю в глаза твоих картин… У картин как у людей есть глаза…
И каждый штрих неповторим…Каждый оттенок – сердцем осязаем…
Я ничего не понимаю в живописи, но чувствую картины как ребенок, который не может объяснить, почему мне всё это нравится. Объясните деревцу, почему, ветер с листьями вечно забавится? Не умеют лица людей молчать. По их лицам, даже прогноз погоды НА ЗАВТРА можно читать…
Первая твоя картина: На грязно-жёлтом фоне крестьянский домик, деревья с красными и зелёными шапками, человек в огороде и белое пятно на небе. Вспомнила сразу же твои стихи:
ты уснула и стала мгновенно
одиноким, забытым навечно,
белым пятнышком во вселенной…
Почему я ищу параллели, читая твои (Ваши) стихи и разглядывая картины?
Я всё еще плаваю от берегов Вы до бухты Ты...Ругаю себя, когда ТЫкаю, и боюсь когда ВЫкаю…Вы,Ты,Вы,Ты...Официальность нас укрывает от искренности как от Солнца – тканевые зонты…
На второй картине красный фон и две женщины…Люблю абстракцию за то, что в картине вижу свои образы, которые всегда странные…И на красном небе плачет солнце с лицом старухи…Я вижу другой мир…Мир, которые никогда не жил внутри меня…В красном воздухе две женщины- щебетухи поссорились из-за упавшего на пол угля…
На следующей картине я вижу размытую фигуру мальчика с поломанными крыльями…Он сам их сломал? А может это не мальчик вовсе, и крылья тоже не крылья? Художник, наверное, ты устал от похвал, и вся твоя жизнь стала былью? Я не верю, что всё эти образы ты сам рисуешь…Без Бога и Музы не обошлось...Скажи, с какой из Муз ты флиртуешь? Недаром ведь всё в тебе тонко сплелось: Художника кисть и перо поэта…Ты улыбнешься, оставив вопросы мои без ответа..
А на этой картине я вижу женщину…Она некрасивая…У тебя есть стихи о ней:
Красивая женщина - для всех,
Некрасивая - для меня,
Искупить готов я природы грех,
Знак судьбы своей поменять.
Я не делю твои картины и стихи…Картины – это цветная поэзия на холсте. Поэзия – картины, которые рисовали разного цвета словами…
Помнишь? Ты как - то сказал, что Жизнь то, она - одноразовая. И спросил, верю ли я в реинкарнацию? И я ответила что верю. Согласна быть даже кошкой в следующей жизни- но жить!
Только вот не знаю, какого бы ангела на следующую жизнь ублажить…
Я уверена, что ты потерял счёт своим творениям…
Ни одна твоя картина не скажет, как холодно было их тонким телам на таможенных границах. И смотрели люди в погонах на рамы, а не на лица…
На картине в моём кабинете, изображена девушка, которая обнимает статую мужчины. Я подумала о том, что художники - счастливчики и эгоисты.
Вот я написала стихотворение или прозу. И мне скажут - исправь то, замени это. И я действительно начну это делать. Мало того - с благодарностью!
А была бы я художница мне сказали бы - мдааа. И никто не посмел бы сказать - перекрась это в другой цвет. Художник свободней поэта. Но и эгоистичен. Может Бог помилует, и сделает меня в следующей жизни художницей...Надоело душе быть в этой жизни обстоятельств наложницей…
Жаль, Валер, что картинка с падающими солнце-апельсинами уже продана…
Есть картины и книги, которые купишь на последние деньги, а есть такие работы, над которыми стоишь и думаешь- купить это, или лучше новую сумочку? Твои картины с акцентом на синие краски меня впечатлили. Люблю синий цвет. Стихотворение можно прочитать выучить и носить в себе, а на картину смотришь и тонешь в ней. Но не унесешь штрихи и линии как слова. Не запомнишь весь сюжет, только образы и кусочки, осколки, лоскутки… Живопись таит в себе больше недосказанности, чем поэзия...
А недосказанность тонким лезвием, режет канаты наших растерянностей, едва коснувшись… И входит привычно бессонница в дом не разувшись…
Незадолго до смерти с грустью заметил писатель Максимов: литература больше никогда не будет формировать общественное мнение...Значит, осталась надежда на художников?
Или может быть на молчаливых сапожников, которые не любят в чёрных смокингах безбожников? А я вот ем сладкий зефир и смотрю на твои картины…Убегаю из своей рутины в твоей души такие разные глубины…
Мы друзья с тобой, хоть и пребываем на разных концах Земли…
Быть другом большая ответственность. Друг знает больше чем родители или братья. Друзья, как затерявшиеся в море корабли, по разорванным парусам находят друг друга…
 Как люди становятся друзьями? Невозможно заключить с человеком контракт на дружбу.
Дружба начинается с взгляда, слова или улыбки…Друзья закрашивают белым цветом прощения наши ошибки. мы, среди людей одиноки и ставит нам совесть жирные тройки в дневниках, в которых домашним заданием было – Счастье…
А я часто вспоминаю твои слова, что нужно привыкать быть в меньшинстве…
И часто пребываю в меньшинстве своего Я…но иногда это Я увеличивается и тянется руками к небесному дну и находит новые образы вместе звёзд.
 А ещё я вспоминаю с улыбкой, как ты называл меня Пипитой, имя девушки, которая запомнилась тебе из итальянской оперетты и советовал мне выйти замуж за американца с фамилией Мит, и, прочитав в паспорте ДинаМит, ко мне обращались бы все осторожно.
 Это тоже ведь счастье быть иногда несерьёзным?
Художник - счастливый человек. Работа не контролируется начальником-самодуром, нет ревизий…Сидит себе под старым абажуром и любуется улыбкой Моны Лизы…
Лишь только шепчет грусть, что импрессионисты взорвали памятник Сальвадору Дали, а Главный Художник женился на девочке с персиками…
Это мы, в масштабах ежедневников и производственных календарей придумали стандарты счастья…А в масштабах вселенной есть другие образы счастья.
Когда звонит телефон и голос с другого конца нашей планеты просит тебя:
 «Не простудись, художник» Что нас тянет к чему - то далёкому от стандартного счастья? Тянет к тому, кого знаешь не больше нескольких дней…Но тянет так, словно этот кто-то был тебе соседом в прошлой жизни, стрелял сигареты и наливал чай в свою любимую кружку…
 Мне никогда не понять, как колдует кисть. А кто понимает ведь не расскажет...
Никто не учит вдохом колдовать, вдоха глубину не покажешь...На полотнах сохнет краска...Воздухом? Ветром? Бред! Я видела, Валерка, ты на картины дуешь...И потому я гляжу с опаской, как ты все это рисуешь... Я не умею рисовать, лишь кисточками ресниц рисую сон…Научи меня рисовать? И я нарисую розы бутон…
Когда я училась в школе, преподаватель по истории с редким именем Салават рассказал мне легенду о знаменитом художнике. Этот художник сделал выставку своих картин сел у входа здания, чтобы провожать и встречать посетителей. Люди выходили и хвалили многие картины, но одна картина вызывала восторг у старика и ребёнка, женщины и мужчины, никто не остался равнодушным к этой картине.
И когда один старец, который недолюбливал художника и не ходил на выставку, услышав от людей о божественной картине, решил взглянуть и пришёл последним на выставку.
Он увидел эту картину. На белом холсте была маленькая черная точка в центре. И внизу надпись: «Белый дракон»
- Эта и есть та самая картина, от которой все были в восторге? Что же в ней необыкновенного? – возмущенно спросил старец.
- Эта самая лучшая моя картина. В ней каждый человек видит своего дракона. Такого, какого они придумали себе в своём сердце – ответил художник.
Вот такая легенда…
Передо мной белый лист бумаги. Художникам не дарят картины. А я хочу тебе подарить! Смотри! Вместо солнца, я накрашу губы красной помадой и поцелую белый лист в верхнем углу. Поцелуй же похож на красное солнце?
 Серыми тенями я нарисую горы и растушую кисточкой для румян, синими тенями нарисую море…
Пудру насыплю, будто лежит песок и блесками для глаз пройдусь по синему цвету воды – чтобы получилась лунная дорожка…Не хватает в этой картине дождя…
Достаю флакончик любимых духов Kenzo и щедро брызгаю по этой картине…
Заворачиваю в конверт. Нравится? Скажи – Да! Чтобы я улыбнулась…
Я хочу, чтобы ты был счастливым всегда! Счастье не книга и не украшение, которое можно купить или подарить…Счастье, наверное, больше обречённость души…Той души, которая верила, ждала и добротой своей коснулась белых рук Доброго Бога…
Злого Бога не было и нет, его придумали несчастные люди…
Я хочу, чтобы белые руки Бога рисовали картину твоей жизни светлыми красками, пока ты рисуешь среди тюбиков, кисточек и рамок – добрый мир вокруг нас…
Когда сентябрь согнёт в кулачке двадцать первый палец с раскрашенным на ногте узором из рыжих листьев, я скажу тебе: С днём рождения, художник!

Твоя Пипита Дьяволо.