Вечер. Утро

Затянутое тучами небо, холодные ветер и, периодически шумящие за окном, холодные капли, заставляли глаза отрываться от строчек, потом смотреть в грязно-серое окно и, наконец, засыпать. Находясь на грани сна и реальности, в четырех стенах прошел день. И лишь когда выяснилось, что к ужину не оказалось ни крошки хлеба, пришлось натягивать куртку и спускаться на землю, чтобы дойти до магазина. Организм, наблюдая несколько часов в полглаза за промозглой серостью за окном, еще в лифте машинально настраивался на то, чтобы, выйдя из подъезда, вырвалась одна единственная реплика – «Бррр… Мерзость, какая…».
Однако этого не случилось. Уставшие от туч глаза, увидели синее холодноватое небо, белые, как разбросанные в стороны смятые клочки бумаги, облака и солнце цвета близкого к оранжевому.
«Hello, it's late,
You know I've tried to stop the rain…»
Это звучало совсем не вечерне…
Казалось, что мир вокруг стал кружиться в обратную сторону. Казалось, что не вечер сейчас, а утро, и ночь не будет, а уже прошла. Что трава мокра не от дождя, а от утренней росы. Что в дымке бродят не упившиеся к вечеру подростки, а они же, но похмельные. Что солнце, только-только очнувшись ото сна, наберется сил и…
Но нет, диск из оранжевого медленного превращался в красный, тихонько опускаясь за панельные многоэтажки. Утро не наступило. Его время еще не пришло…